LITMIR.BIZ

      Два пальца, вознесенных для креста,

      Топор и кнут. В огне не сыщешь броду.

      О, самозванство – странная мечта,

      Приснившаяся русскому народу.

      Отыскивая этому причину,

      Я вижу вновь недолгую личину,

      Народную беду и торжество,

      Лжедмитрия бесславную кончину

      И новое рождение его.

      Что проку пеплом пушку заряжать,

      Кричать с амвона, чуя смертный запах?

      Сегодня ты им выстрелишь на запад —

      Назавтра он воротится опять.

      Под Тушино хмельную двинет рать,

      Объявится с Болотниковым в Туле,

      Чугунным кляпом в орудийном дуле

      Застрянет, чтобы снова угрожать.

      Не красоваться у Москвы-реки

      Боярским, соболями крытым шубам,

      К палатам опустевшим мужики

      Идут толпой с «невежеством и шумом».

      И за веревку дергает звонарь.

      И вызревает вновь нарыв на теле.

      Дрожи, Москва, – грядет мужицкий царь!

      Ликуй, Москва, – он царь на самом деле!

      Его казнят, и захлебнется медь,

      Но будут век по деревням мужчины

      Младенцам песни дедовские петь

      При свете догорающей лучины

      И, на душу чужих не взяв грехов,

      Все выносить – и барщину, и плети,

      Чтоб о Петре неубиенном Третьем

      Шептались вновь до первых петухов.

      Стою, куда глаза не зная деть,

      И думаю, потупясь виновато,

      Что к городу, любимому когда-то,

      Как к женщине, возможно охладеть.

      И полюбить какой-нибудь другой,

      А после третий – было бы желанье.

      Но что поделать мне с воспоминаньем

      Об утреннем асфальте под ногой?

      Мне в доме старом нынче – не житье.

      Сюда надолго не приеду вновь я.

      Но что поделать с первою любовью,

      С пожизненным проклятием ее?

      Обратно позовет, и все отдашь,

      И улыбнешься горестно и просто,

      Чтобы опять смотреть с Тучкова моста

      На алый остывающий витраж.

      Горит полнеба в медленном дыму,

      Как в дни, когда спешил на полюс «Красин»,

      И снова мир печален и прекрасен, —

      Как прожил без него я, не пойму.

      Погиб поэт. Так умирает Гамлет,

      Опробованный ядом и клинком.

      Погиб поэт, а мы вот живы, – нам ли

      Судить о нем как встарь – обиняком?

      Его словами мелкими не троньте, —

      Что ваши сплетни суетные все!

      Судьба поэта – умирать на фронте,

      Вздыхая о нейтральной полосе.

      Где нынче вы, его единоверцы,

      Любимые и верные друзья?

      Погиб поэт, не выдержало сердце, —

      Ему и было выдержать нельзя.

      Толкуют громко плуты и невежды

      Над лопнувшей гитарною струной.

      Погиб поэт, и нет уже надежды,

      Что это просто

Скачать книгу