ТОП просматриваемых книг сайта:
Laika cilpa. Edgars Auziņš
Читать онлайн.
Smadzenēs iedūrās asas sāpes, acīs sariesās asaras. Viņš dubultojās un viņa galva sāka griezties. Jaunās Adidas kedas ir kļuvušas netīri melnā krāsā, un tagad ir maz ticams, ka kāds šeit varētu būt pārsteigts.
– Onkul, vai tev viss kārtībā? – kāds uzmanīgi pieskārās viņa rokai.
Šarovs ar grūtībām iztaisnojās. Viņam blakus stāvēja apmēram desmit gadus vecs zēns, nedaudz jaunāks par saviem skolniekiem. Viņš bija ģērbies nobružātā mētelī un netīrā cepurē, kas bija šķībā. Seja bija notraipīta ar sodrējiem, un tikai dzidri zilās acis izskatījās ar zinātkāri un piesardzību.
"Jā…" Šarovs aizsmacis teica. "Gandrīz… es vēlos iedzert…" izkaltusī mēle tik tikko spēja kustēties. Manā galvā peldēja toksiska migla. Viņš saprata, ka viņam ir grūti skaidri domāt.
Zēns pagriezās pret pūli.
–Tu ej viņiem līdzi? Vai tu bēg?
Šarovs pamāja ar galvu.
– Nē, es… no stadiona…
– Staļins? – zēns bija pārsteigts.
– Viņai.
– Ko tu tur darīji? Tur neviena nav… Ak… – viņš atjēdzās. – Es tūlīt paņemšu ūdeni…
Puisis ar galvu aizrāvās aiz zema žoga, apbrauca apkārt sagruvušai mājiņai un pazuda sausajā biezoknī.
Šarovs domāja, ka viņš vienkārši aizbēdzis, bet pēc aptuveni trim minūtēm viņš dzirdēja netīrumu šļakstīšanu un zēns atkal parādījās. Viņš rokās turēja alumīnija kannu.
– Šeit… tikai nedaudz… ļoti auksti, no akas. "Es nepamodināju savu māti, viņa tikko bija atnākusi no maiņas," viņš vainīgi sacīja. – Viņš taisa patronas padomju armijai. Es darītu tāpat, bet viņi mani neņems. Viņi teica, ka viņš joprojām ir mazs.
Šarovs iedzēra garu malku. Ūdens bija plaucoši auksts. Viņa vaigu kauli savilkās, un pakausī pulsēja sāpju uzplaiksnījumi.
– Nekas… tev vēl ir laiks…
"Jā, kad man būs laiks… karš beigsies kādā no šīm dienām…" zēns paraustīja plecus. – Paklausieties, kā mūsu zenītmetēji viņiem sit! – Viņš pagriezās un norādīja uz attāliem zibšņiem, kas mirgo kaut kur pie apvāršņa.
Šarovs pamāja ar galvu.
– Ā… nu jā… viņi sit… bet tomēr, nesteidzies.
– Ko jūs darījāt stadionā?
Šarovs uzskatīja, ka gulēšana viņa vietā bija bezjēdzīga, un turklāt zēns acīmredzami neradīja nekādus draudus.
– Es trenējos.
Zēna uzacis pacēlās uz augšu.
– Tā ir patiesība? Vai tu esi sportists?
Šarovs pamāja.
– Jā, vieglatlētika. Skrienu vidējās distances. Pieci, desmit tūkstoši metru.
Zēns apbrīnots skatījās viņā.
– Kāds ir tavs uzvārds? Es… pastāstīšu saviem draugiem… ko satiku…
– Andrejs… Andrejs Emeļjanovs… – Šarovs, nosaucot šo uzvārdu, nedaudz samulsa, taču, izmēģinājis to “uz mēles”, viņam likās, ka kopumā tas izklausās diezgan labi.
“Andrejs Emeljanovs…” sarunu biedrs aizrautīgi izrunāja savu vārdu. – Es… domāju… es par tevi dzirdēju pa radio! Viņi runāja par slaveniem skrējējiem no PSRS! Tas nevar būt, tas tiešām esi tu,” puiša acis drudžaini mirdzēja.
"Jā," sacīja Šarovs. – Tas tiešām esmu es.
Viņš pēkšņi sajuta, ka runā patiesību un nemelo. Viņš patiesībā bija šis cilvēks, kuru viņš vispār nepazina – Andrejs Emeļjanovs.
– Un tu… vai tu varētu… parakstīties par mani… es ātri… tūlīt! – Aizmirsis par skārdeni, zēns pazuda tik ātri, ka Šarovam nebija laika pateikt ne vārda.
Saldējot pie pieticīgas vienstāvu mājas, viņš domāja, ka, iespējams, atstājot pēdas, viņš to dara velti, taču galu galā viņam bija jāatlīdzina šim zēnam par viņa laipnību.
Viņš parādījās vēl ātrāk nekā pagājušajā reizē. Rokās viņam bija studentu klade ar zilu vāku un zīmuli.
– Šeit! – puisis izpļāpājās, aizelpas. – Uzraksti to tepat, pirmajā lapā!
Šarovs samulsa. Viņš vairāk nekā vienu reizi sniedza autogrāfus, taču nekad tādos apstākļos. Viņš nezināja, ko rakstīt.
– Kāds ir tavs vārds? – viņš lēnām jautāja puisim.
Viņš atskatījās uz savu māju un, pienācis tuvāk, sacīja, it kā baidītos, ka viņu sadzirdēs, lai gan pūļa rēkoņa apslāpēja visas skaņas.
– Nikolajs. Stepanovičs pēc tēva vārdiem. Un mans uzvārds ir Permjakovs. Mamma pirms kara strādāja pastā, palīdzēju viņai nogādāt vēstules, un tagad viņa fabrikā taisa patronas… Es jau teicu. Un es piegādāju pastu. Nav neviena cita. Visi devās uz fronti. Tātad… ja vēlies kādam nosūtīt vēstuli… es varu… – viņš apklusa, lielām acīm skatīdamies uz Šarovu.
"Nosūtiet vēstuli…" Šarovs automātiski atkārtoja… Viņa galvā kaut kas sakustējās, kaut kas tāls, neskaidri pazīstams, bet tik neskaidrs, ka viņam nebija laika aptvert šo attēlu.
Viņš uzmanīgi paskatījās uz zēnu, tad atvēra piezīmju grāmatiņu un pirmajā lappusē ierakstīja:
“Dārgajam Nikolajam no Andreja Emeļjanova ar laba vēlējumiem. Mācies labi, sporto un rūpējies par saviem vecākiem.” Padomājis, piebildu nedaudz zemāk: “Sitiet fašistu rāpuli. 15.10.1941." Un zemāk viņš nolika slaucītu parakstu.
– Oho! – zēns izsprāga. "Pats Andrejs Emeļjanovs…" viņš paņēma piezīmju grāmatiņu kā visdārgāko dārgumu pasaulē un piespieda to pie krūtīm.
Šarovs pasniedza viņam kannu.
– Turies. Liels tev paldies.
Puisis paņēma kannu, bet neatbildēja, ieplestām acīm skatīdamies uz Šarovu.
"Vai esat pārliecināts, ka nevēlaties kādam nosūtīt vēstuli?" – viņš atkārtoja tādā tonī, ka Šarovam pakauša mati sacēlās.
– Nāc… Es padomāšu par to, kurš, un, ja izlemšu, es tevi atradīšu un tu man palīdzēsi.
Zēns pamāja ar galvu un ar visu nopietnību atbildēja:
– Šī ir māja, ieeja ir no pagalma. Jautājiet pastniekam Nikolajam Stepanovičam.
Šarovs pasmaidīja.
– Piekritu.
Zēns pagriezās un, joprojām turot piezīmju grāmatiņu pie krūtīm, devās uz māju. Šarovs viņu pieskatīja.
Kam viņš tagad varētu nosūtīt vēstuli? Viņa vectēvs cīnījās jau no pirmās dienas, bet Šarovs nezināja ne militāro vienību, ne citas nepieciešamās detaļas. Un kā abonēt? "Tavs mazdēls, Iļja?"
Viņš paraustīja plecus. Dīvains priekšlikums nosūtīt vēstuli nodarbināja visas viņa domas, un viņš nepamanīja, kā drūmais pūlis viņu uzņēma un vilka uz priekšu, Ščelkovskas šosejas virzienā.
Pagriezienā