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      1. THEATER

      Vormittags. Ein kleines, heruntergekommenes Theater. Wenige Sonnenstrahlen wagen sich in den schwülen Saal. Die Fenster sind verstaubt, ihre Rahmen vergilbt. Von den Wänden hängen trockene Tapeten.

      Ilja steht alleine in der Mitte der Bühne, die Scheinwerfer blenden, er ist in sich gekehrt. Im Schatten der Bühne huschen Personen vorbei, Ilja schweigt. Minutenlange Stille, alle warten auf seinen Einsatz.

      DASCHA: (bestimmend) Stop! Leute, wir machen 10 Minuten Pause. 10, nicht 20! Und kann bitte jemand Unmengen von Kaffee aufstellen? Du da, schalte das Saallicht ein! Kein Wunder, dass wir im Stehen einschlafen!

      Dascha springt von ihrem Sessel in der dritten Reihe auf, zwängt sich durch den Gang in Richtung Ilja. Sie nimmt nicht die wenigen Stufen, sondern rollt sich auf die Bühne und stellt sich vor ihn hin. Ilja weicht ihr aus, sein Blick ist auf den Boden gerichtet. Dascha packt seinen Oberarm, zerrt ihn zur Bühnenseite und drückt ihn gegen die Wand. Er wehrt sich nicht.

      DASCHA: (genervt) Du stehst da paralysiert, wie ein Reh im Scheinwerferlicht! Was ist los, Knabe?

      Ilja schweigt.

      DASCHA: (genervt) Hast du den Text vergessen? Oder hast du heute einfach keine Lust zu sprechen? Kennst du den Text überhaupt?

      Ilja schweigt.

      DASCHA: Kennst du überhaupt deinen Namen?

      ILJA: Vlad. Vlad Lasarew.

      DASCHA: Bravo! Zumindest etwas. Du siehst furchtbar aus! Schon seit der

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