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      Braden

      »Seit wann verlangt Ihr Mann das von Ihnen, Mrs Rutherford?« Meine Kiefermuskeln schmerzen von dem verzweifelten Versuch, dieser Klientin den gebotenen Ernst entgegenzubringen. Ständig muss ich an ihr vorbei zur Tür starren und an etwas Dramatisches denken, um sie nicht mit albernem Gelächter zu unterbrechen. Es ist eine verdammt harte Prüfung.

      »Seit zwei Jahren.« Mrs Rutherford wirkt auf dem Stuhl vor meinem Schreibtisch wie ein winziger Vogel. Verängstigt. Und das ist vermutlich verständlich, wenn man bedenkt, was ihr Ehemann angeblich seit Jahren von ihr erwartet.

      »Immer? Oder nur an besonderen Tagen oder zu gewissen Zeiten?« Ich streiche die Notiz durch, die ich mir gemacht habe, und stütze das Kinn auf, während ich ihr in die Augen sehe. Sie knetet die Hände auf dem Schoß und saugt die Lippen ein. »Ständig. Also immer. Jeden Tag. Wenn er von der Arbeit kommt, verlangt er, dass ich das Kostüm trage. Außerdem spricht er nie Englisch mit mir, sondern nur diese bescheuerte Sprache.« Verzweifelt hebt sie beide Hände und lässt sie wieder sinken. »Bitte, Mr Bennet ... wenn das kein Scheidungsgrund ist, was soll denn dann einer sein?«

      »Und Ihr Mann möchte sich nicht scheiden lassen, wenn ich Sie richtig verstanden habe?«

      »Nein.« Sie schüttelt vehement den Kopf.

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