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      Los quebrantahuesos

      Lorel Manzano

      A Marco

      A nuestros muertos

      Apolo fue a casa de Perifante, donde lo encontró yaciendo con su mujer, lo apretó con ambas manos y lo convirtió en águila; a su mujer [Fene], quien le había suplicado que también la convirtiera en ave, la transformó en quebrantahuesos […] le otorgó que apareciera ante los hombres antes de cualquier empresa que fuera favorable para ellos.

      Antonino Liberal, Metamorfosis, vi-iii

      Trozos de inútil madera, volad arrojados a la calle, y que os triture el peso de la rueda al pasaros por encima. Persuadido estoy de que tenía las manos impuras el que os arrancó del árbol y dedicó a tales usos; aquel árbol sirvió sin duda de horca al cuello de un miserable; con sus ramas proveyó de cruces infames al verdugo; prestó al búho funesta sombra; y en su ramaje sostuvo los nidos del buitre y del quebrantahuesos.

      Ovidio, Los amores, xii

      La muerte de la señorita Garbancera

      La noticia corrió antes de clarear la mañana, pero no fue sino hasta el mediodía cuando la gente peregrinó en tro­pel al cerro del Peñón en busca de la verdad. Decían que las autoridades habían aprovechado el cumpleaños nacional para cometer el crimen: muchos no se enteraron a buena hora por­que, o seguían alegando con la boca pastosa de plena borra­chera, o dormían despatarrados donde los agarró el vértigo, o se la curaban en los caldos de gallina.

      Quienes iban llegando nada podían averiguar porque los federales, evitando cualquier conato de revuelta, bajaban a la turba que ya había visto la verdad con sus propios ojos del otro lado del Peñón. Milicos, a derecha e izquierda del cami­no terregoso y en la cima, custodiaban con las armas en alto el cadáver de la señorita Garbancera. Algunos decían que los federales le habían quebrado la quijada a toletazos y luego la habían colgado del único árbol que sobrevivía la austeridad del cerro. Otros aseguraban que unos güeros le habían arrancado el seso con aparatos europeos hasta desangrarla. Pocos creían la última versión: ¡Qué sangre ni qué la tiznada, si la pobre es puro hueso!, gritó un hombre apretujado en el montón. Aquí y allá estallaron las carcajadas, palabras llenas de suspicacia y relatos de las otras muertes de la señorita Garbancera.

      Una abuela, con rebozo luto de aroma, contó que en su juventud acudió a la verdadera horca de la Garbancera. A los tres días, entre los cuerpos de los revoltosos aún colgados, la huesuda comenzó a mover sus patotas, luego se trepó por la soga, deshizo el nudo, y apenas cayó en tierra, buscó sus huaraches y desapareció. Solo entonces se animaron a bajar los buitres en auxilio de los cuerpos agusanados. Unos mozos rieron detrás de la enlutada. Ellos mismos habían visto cómo la escolta de su patrón le había volado a tiros un brazo y la cabeza, después de que la huesuda encontrara al hombre fustigando a una ye­gua y lo aventara patas pa’rriba en el pozo. Trabajadores del mismo lugar recordaban los gritos del pozo, pero sabían de primera mano que la señorita Garbancera lo había echado ahí porque se enloqueció cuando vio a la patrona abrir dos baúles recién llegados con una multitud de sombreros festoneados con plumas de aves del paraíso. Agarró a trompadas a la mujer, se deshizo del patrón y huyó en un carro con los baúles que nadie se atrevió a disputarle. La encontró la escolta, pero eso fue mucho después.

      Según contó la mismísima, la única falsa madrina de la señorita Garbancera, un domingo, al salir de misa, vio al hue­sudo ser de su ahijada colgado entre los otros enemigos del orden, del progreso y de la paz. A Dios gracias, decía siempre. Era una cabrona. Una calavera. Un esqueleto que atravesó la sierra a pie con su rebozo, medio embrutecida de hambre, del frío calándole los huesos, de no saber si iba o regresaba. Venía de quién sabe dónde. La madrina no la reconoció

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