Молвинец - Светлана Геннадьевна Леонтьева

Скачать книгу

дышу-напишу-отомщу?

      Что за слова: захотел-угорел-выстрел в спину?

      Что там, в котле подавали, какую лапшу?

      Вместе с обглоданной коркой кидали в пучину!

      Ты за кого, о, Елена Троянская? Или же ты

      тоже распалась на тронутых и продающих?

      О, не твоё ли последнее тело впаялось в мосты,

      Чесму проедешь – ты шёлком заверчена тушей?

      Нет, не твоё! Там кочевница, гордая мгла.

      Нет, не твоё! И слова там иные, молитвы.

      Ты – это поле! И ты это небо взяла,

      словно бы мужа. А после – разбилось корыто!

      Всё сокрушилось! Разъялось!

      ………………………

      Особенно мне

      жалко вот этого – в ноги паду я! – ребёнка!

      Руки, как крылья тяну, что расшиты во льне!

      И – ко груди! Ему холодно!

      Лишь рубашонка,

      ткани кусок на измазанном тельце золой.

      Я бы украла у всех матерей – нежность, ласки!

      Слёзы! О, маленький! Ты – сквозь эпохи – постой!

      Всё-таки рухнула Троя!

      И стянуты, сорваны маски!

      Сквозь все столетья, о, как мне прижать бы дитя?

      Чтобы кормить, пеленать! Это – лучшая кража!

      Ты – эгоист, злой Парис, ненавижу тебя,

      в наше бы время ахейцы-отцы, с ними я же,

      плюнув в лицо, отвернулись! Метатель копья –

      ты в наше сердце попал, как подкупленный снайпер.

      Вот она кровь. Вот война. Пала Троя моя

      в стоны распятий!

      ***

      Был черёд послезимний, не вьюжный, не хрусткий, морозный.

      Я тебя забываю – по капле, ночами, по слёзке.

      Деревянные рамы (не пластик!), а в них золотистые розы,

      и они заслонили дорогу, строенья, киоски.

      Молодые узоры – из Вологды, верно, из кружев,

      из каких-то тончайших, космических, первоначальных.

      Я тебя забываю сквозь всё, что забыть только хуже,

      я стираю из памяти, знаков и звуков сакральных.

      Из ларцов, из шкатулок её, из зрачков невозможных,

      выдираю из сердца тугие, как медь, корневища,

      исколола все руки, изранила пальцы подкожно.

      Было всё бесполезно! Убила – а чувство-то дышит…

      И – дождём по щекам! Солью, искрами хлещет из скважин.

      Шашки, нож и мечи великану такому – смешное!

      Пусть женат ты. Повенчан с другою,

      так лучше? Так глаже?

      Не горчит тебе сахар? Не жмёт тяготенье земное?

      Сквозь неё не меня ли ты видишь, как я сквозь

      всех других тебя вижу. Устал ли, намаялся, болен.

      Великанее чувство! Зачем мне такая бессоность?

      Словно слон, где посудой торгуют – богемом застольным,

      золочёными вилками тонкой искусной работы,

      хрусталём и фарфором, из жгута цветной филигранью –

      и всё это крошится. И рвётся и бьётся. Ну, что ты?

      Я хотела бы чувство поменьше, чем хмель всей Шампани.

      Там в груди по утрам об него разбиваются птицы.

      Выжигают Везувий. Палят Карфагены и Трои.

      Об него разрываюсь! Дроблюсь! Позвонки и ключицы.

      И надлобная кость. Я не знаю, зачем мне такое?

      Слон

Скачать книгу