LITMIR.BIZ

      ***

      Нет, не правда, мы – есть! Нам ли, русским, не быть? Мы повсюду!

      Мы в сердцах. Мы в умах. Мы в печёнках, как тот Прометей!

      Золотое Руно нам оставило метки повсюду,

      (по ночам подношу свои пальцы к лицу, вижу чудо,

      там пыльца златорунная светит под кожей моей!)

      Нас мечтали изгнать из Болгарии, из Украины,

      нам метали вослед злые взгляды, проклятья, мечи,

      предрекали нам смерть. Мы – постсмертники – жили. Нам в спины

      густо звёзды врезали. И комья кидали нам глины.

      Нас мечтали изжечь, разорвать, разодрать, разлучить.

      В Бухенвальде, в Освенциме, в газовых камерах, топках.

      Но мы были всегда. Но мы будем. И наш не вмурованный вопль

      слышен в стенах Кремля. Из варяг прямо в греки все тропки,

      что поверх пепелищ и дорог, и иных тайных троп!

      Наш исход – это русское пламя, полымя. И это:

      Кий, Хорив и сестрица Лебёдушка – скопом, в строку.

      Подхрусталие звёзд и вращение мегапланеты.

      Собираю я в горсть «Жития» и Слова «О полку»!

      И целую причастно, сонатно, прельстительно крохи!

      Я рассыпать боюсь мотыльковую эту росу,

      наши русские сказы, поверья, присушки и вздохи,

      «Голубиную книгу», «Аз, буки», вселенную всю.

      А ещё бы – к груди.

      А ещё бы – к устам. Вкусно? Сладко?

      Малосольно ли? Снежно? Склонившись над каждым листом,

      узнавала исход, изначалье, все раны, заплатки.

      Все фундаменты. Камни. Все письма. Все знанья. Закладки

      в переливах, во звеньях. Я воздух хватала бы ртом!

      Я бы трогала Китеж своими во тьме позвонками.

      Находилась в ребре бы Адама. И я информацию бы

      познавала, струила тогда пуповинно, кровями –

      миллионом кровей! Нашей русской всечасной борьбы.

      И не надо пасьянс! И не надо гадать на кофейных

      фиолетовых зёрнах. И к бабке не надо. Есть – мы!

      Вы ещё не видали таких вот бесстрашно упорных.

      О, как прав был поэт! Да, «мы – скифы»! И нас «тьмы и тьмы»!