Молвинец - Светлана Геннадьевна Леонтьева

Скачать книгу

меток, правок,

      волхований, признаний, смертей, круговерти

      и данайских даров, неоправданных ставок.

      Где ты?

      На какой из планет? На какой из великих

      затонувших? Рушник где – байкальские рюшки?

      Я в бетон закатала свой плач, свои крики.

      Задыхаюсь! Мне холодно, вьюжно так, вьюжно.

      Мне феврально в июле. В огне я промёрзла

      Я в ребре твоём, знаешь? Создай меня! Выпей!

      Смастери из металла, гранита, берёзы,

      свет горстями – в улыбку, черёмухи кипень!

      Если ты не родился, прошу, возрождайся!

      Разведись! Откажи всем: жене ли, невесте!

      Я не знаю, как вместе сложить мне все прайсы…

      Может, ты был давно? Лет так сто ли, известий?

      Или будешь когда-то? Я жду всё упорней!

      Я пеку пироги. Зелень ставлю для супа.

      Как естественно быть у природы в отборе!

      Твоё небо – в упор мне. И солнце – в упор мне.

      И во мне, и в меня, и мне в сердце сугубо!

      Постелю на диване тебе. Ночь и звёзды…

      Где они, где они аномальные зоны?

      И сакральные сдвиги? Солярис! Чей воздух

      ядовито пьянит! Пережди со мной грозы.

      Не в Москве, так столкнёмся с тобой в Аризоне.

      Не в овале, так в ромбе. В пустыне, в песках ли

      мы ползти будем, руки вздымая друг к другу

      Пусть погибли. Расстреляны. Пусть наши прахи

      над землёю развеяны и над округой.

      У отбора естественного нет отбора!

      Птиц, зверей, огнекрылых и ангелокрылых.

      Но не встретимся мы. Твоё небо – в упор мне.

      Твоё солнце – в упор мне.

      Ах, милый, ах, милый…

      ***

      Поэтесса, не пишущая стихи,

      не заворачивающая слова в кружева,

      где же коклюшки твои, крючки,

      где Араратов твоих синева?

      Где этот сказочный электроток,

      где же осколки небесных зеркал?

      …Мне моё слово, как будто бы шок.

      О, я такой выплетаю шёлк,

      что Маргилан в каждом сне умирал!

      Нынче все стены мне – Иерихон,

      нынче любой плач мне, что высота,

      нынче Парнас мне – беда и заслон,

      каждую фразу снимаю с креста!

      И говорю: «За какие грехи

      дар твой отъят? Ты не пишешь стихи!»

      Ты, поэтесса, не пишешь, ты спишь!

      Вот погляди: чан глубок, в нём кишмиш.

      Я так себя отдаю на вино.

      Всю, сколько есть и неведом мне страх.

      О, как в давильне пьяняще-пьянО,

      о, как в давильне сладшайше-хмельнО:

      вы на моих потанцуете костях!

      Люди! Мной столько разъято небес!

      Люди! Мной вплавлено столько желез!

      Столько наскальных рисунков – владей,

      ей, поэтессе не пишущей, ей,

      наглухо заткнутой, словно кувшин

      обезволшебненный в мире пустот -

      обесхоттабленный маленький джин.

      Тот, кто не пишет несчастней всех тот.

      Сам себе кладбище – холод и лёд.

      Вам поэтессам, кто пишет стихи,

      вам, кто терзал меня больно, но всё

Скачать книгу