LITMIR.BIZ

      Снова поезд Москва – Петербург.

      Снова тамбур-курилка. Вагоны

      Заскрипят и покатят в пургу…

      Снова поезд Москва – Петербург,

      Уходящие в полночь перроны.

      Снова карты на стол, и коньяк

      Друг-попутчик закусит лимоном.

      Впереди Петербург и оттяг

      С Де Ламотом, Кваренги, Томоном.

      Вот уже середина пути.

      Бологое присыпано снегом.

      Я сыграл «семерик без пяти»*,

      Стопаря закусив черным хлебом.

      Мчится поезд. Московский вокзал.

      Пункт конечный встречает прохладцей.

      Петербург, это я прочитал,

      «Ленинград»**, я в тебя проигрался.

      Может, память зациклила вдруг

      Или дарит мне нечто иное.

      Ленинград перешел в Петербург…

      И исчез, как туман над Невою.

      Он ушел навсегда. Его нет.

      Он на Волковом, на Пискаревке…

      А в дворцах настилают паркет

      И разучивают менуэт

      Отморозки, воры, шалашовки.

      В ночь шакала, в час сурка

      В замороженной колоде

      Два валета-дурака,

      Пять тузов, один в разводе.

      Два армянских марьяжа

      Шесть очков берут на брата.

      Время лживо, ночь нежна —

      Возвращает час обратно.

      По-телячьи, без речей,

      Запуская пальцы в холку,

      Приближает время «Ч»,

      Потеряв в стогу иголку.

      Час сурка от двух до трёх

      Закружится в ритме вальса.

      Только месяц-пустобрёх

      Похудеет на полпальца.

      Истончая букву «С»,

      Он плевать хотел на время.

      Бог не выдаст, чёрт не съест,

      Только час добавит в темень.

      Ночь нежна, любовь крепка,

      И зима на смену лету

      Заступает в час сурка,

      Не пуская ночь к рассвету.

      Июньский дождик моросит.

      Душа, однако, солнца просит.

      Петровский пост. Пора постить.

      А дождь моросит и моросит.

      Пора замаливать грехи,

      Ходить во храм и причащаться,

      И прекратить писать стихи,

      И перестать с женой общаться.

      Петровский пост. Пора постить.

      Июнь. Дожди. Промокла лира.

      Ем кашу, может, Бог простит

      И, как вороне, вышлет сыра!

      Московское лето лениво и жарко,

      На старом Арбате толпа и галдёж.

      Матрёшки, шинели, кокарды, фуражки —

      Советскому ретро туристский

Скачать книгу