LITMIR.BIZ

      С Бруклинского моста люди прыгают пачками —

      Тридцать пять душ по статистике каждый год.

      И все – из-за разбитых сердец.

      Им кажется, это конец,

      Но вода, как назло, прозрачная,

      И смутно виднеется дно.

      А на дне – только тина и камешки,

      Никаких переломанных тел.

      Так может быть, это – старт?

      Да мало ли что говорят.

      Как только наступишь на краешек,

      Вдруг вспомнишь, чего хотел.

      С Бруклинского моста люди пачками прыгают,

      Лишь успевай считать,

      Сыплются в быструю воду горохом в суп.

      А мне вдруг подумалось: сколько же тут

      Тех, кто после прыжка всё же вынырнул?

      Надеюсь, больше, чем тридцать пять.

      9`18

      Мне сегодня приснился сон.

      Отче приходит к Дьяволу, говорит:

      «Этот мир навсегда убит.

      Этот мир воскресить нельзя.

      Оставляю его для тебя».

      Дьявол с гордостью бросил Отче:

      «Если ты этот мир не хочешь,

      Отчего ты принёс его мне?

      Для меня он давно не в цене.

      Я бы взял себе пару душ,

      Остальное всё – мрак да глушь».

      Отче с Дьяволом поговорили

      И вдвоём отреклись от мира.

      Одному он тщедушен и мал,

      А другой от него устал.

      Мир катился по Небесам —

      Сам.

      «Это сон», – утешаю себя саму.

      Только сна ни в одном глазу.

      10`18

      Выверну душу, крикну:

      «Ловите, распотрошите!

      Как старую скучную книгу,

      Как прошлого пережиток,

      Как шкуру прогнившую волчью,

      За то, что писать не умею!»

      На мною пропитанной почве

      Потом расцветут орхидеи.

      `18