Что у инока в кармане? - Александр Сергеевич Каунников

Скачать книгу

кто-то из злого народа

      Хочет солнце избить иль замучать.

      Выпей чаю, родная, согрейся,

      Допечатай последние строчки.

      Еле слышно, тихонько засмейся,

      Посмотрев из окна на листочки.

      Видишь, как ими ветер играет –

      Бережливо и нежно, как нянька.

      За окном уж закат полыхает,

      Умолкает бродяга-шарманка.

      Выпей чаю. Ты вечером этим

      Встретишь счастье, идя по дороге.

      Ты в беретке и старом жакете,

      Ты – душа моего монолога.

      «Девушка с раскосыми глазами…»

      Девушка с раскосыми глазами,

      Гостья из неведомой страны

      С чёрными густыми волосами,

      Ветра дочь и сказочной весны,

      Что ты ищешь здесь, в краю далёком:

      Здесь – вдали от родины своей?

      Сердце мне пленила ненароком —

      Как теперь мне жить среди людей?

      Я не знаю твой язык – печально это:

      Не сказать мне и двух слов тебе.

      Попросить ли мне знакомого поэта,

      Написал чтоб строки о судьбе?

      Или попросить художника: картину —

      Твой портрет – чтоб мне изобразил?

      Чувств моих глубокую пучину

      На холсте чтоб кистью воплотил

      К девушке с раскосыми глазами,

      Гостье из неведомой страны

      С чёрными густыми волосами,

      Ветра дочери и сказочной весны.

      «Хотите знать, как пишутся стихи…»

      Хотите знать, как пишутся стихи?

      Они порою будто наважденье,

      Как порожденье сразу всех стихий,

      Как неожиданное головокруженье;

      Ещё назад минуту ты не мог

      Представить иль подумать о подобном.

      Беру я карандаш – и рифмы, слог

      Ложатся на бумагу, как удобно

      Одним лишь им, в им вéдомом порядке.

      Мне остаётся это только записать

      В распухшей от листания тетрадке

      От частого, да всё вам рассказать.

      Бессонница

      А с вами бывало такое? —

      И хочется спать, но не спишь.

      И хочется только покоя,

      И в мыслях уже ты храпишь…

      И вот уж слипаются веки,

      Ложишься в постель – но никак

      Не спится. И словно помехи

      В твой сонный влезают чердак.

      Таращишь глаза среди ночи,

      Глядишь в никуда, в темноту.

      И спать тоже хочется очень,

      Но всё как-то невмоготу.

      А мыслей набеги – как будто

      Оравы монголов на Русь

      (Так может бывало и в Смуту)…

      И всё я в постели кручусь.

      Кручусь и ворочаюсь. Поздно.

      И мыслям пора исчезать.

      На небе попрятались звёзды.

      Пора бы уже засыпать…

      «Ещё, ещё один набросок…»

      Ещё, ещё один набросок

      Я допишу и лягу спать.

      Он не шедевр и он небросок…

      А завтра рано так вставать…

      Но, в то же время, встав с зарёю,

      Ты ощущаешь – рядом Он:

      Творец

Скачать книгу