LITMIR.BIZ

      Жизнь – лишь движение души.

      «Ну вот его и опиши», —

      Мне кто-то приказал когда-то.

      И вот с заката до заката

      Пытаюсь описать я то,

      Чего не видывал никто,

      Но без чего нам не живётся,

      Не плачется и не поётся,

      И что останется от нас,

      Когда растает дней запас.

      Ну а теперь немного тише

      Добавлю к сказанному выше,

      Что, откровенно говоря,

      Мы всё же мучались не зря.

      И хоть бывало и роптали,

      Но всё-таки душой летали,

      Летали на больших крылах

      Из пункта «Ох!» до пункта «Ах!».

      Летали, не пугаясь риска.

      И эти строки – лишь приписка,

      P. S., приписка и предлог

      Поговорить про лёгкий слог.

      Вот удивительное дело!

      Я ни к чему не охладела.

      Хотя живу сто тысяч лет,

      Но свой очередной рассвет

      Встречать совсем не расхотела.

      И надо ж было так подсесть

      На эту жизнь, что нынче есть,

      Что нынче есть, а завтра нету,

      На эту зыбкость, горечь эту,

      Которую нельзя заесть.

      За стенкой радио бубнит.

      О, злой рутины злые звуки!

      Я взять себя пытаюсь в руки.

      Но кто помехи устранит?

      О, как же всё-таки легко

      Из колеи нас, бедных, выбить —

      Расстроить нас, взъерошить, вздыбить.

      Как до покоя далеко!

      Как мал терпения запас!

      Как мы подвержены, подвластны,

      Слабы, зависимы, несчастны…

      А, может, счастливы как раз,

      Что тёмной ночью, белым днём

      Мы каждой клеточкой живём?

      Я умею только жить,

      Если что-нибудь умею.

      Просыпаюсь и пьянею

      От возможности кружить

      В окружающей среде,

      В ослепительном пространстве,

      Приспособленном для странствий

      Душ и тел невемо где.

      И за эту благодать,

      За счастливую возможность

      Жить, изведав лёгкость, сложность,

      Я готова жизнь отдать.

      Я не живу, а маюсь, маюсь,

      И кое-как перемогаюсь,

      И, хоть сама с трудом хожу,

      Словам пристанищем служу.

      Они внутри меня гнездятся,

      Из них стишки мои родятся.

      И я, проснувшись где-то в шесть,

      Словам рискуя надоесть,

      Им навязав свои порядки,

      Велю им, день начав с зарядки,

      Не

Скачать книгу