LITMIR.BIZ

      Сто Двадцатая очутилась на берегу моря. Откуда-то зная, что это – юг Франции. Ватные гребни волн сплетались воедино и исчезали в ярко-синей глади. Рядом лежал мужчина. Бронзовая кожа отражала свет, из-за щедро нанесенного слоя масла для загара. Блестели и ее ладони, по-видимому, массировавшие тело юноши мгновениями ранее. Создательница лежала под зонтом, ее фарфоровая кожа не касалась обжигающего солнца, а пальцы оставляли жирные отпечатки на страницах свежей газеты.

      – Хватит читать, взгляни на меня, – произнес спутник, повернувшись к Сто Двадцатой. – Это все наше. Понимаешь, о чем я?

      – Нет, – не задумываясь произнесла она.

      – Будь моей женой, я сделаю тебя самой счастливой женщиной на свете.

      Сто Двадцатая спустила очки на кончик носа, вцепилась взглядом в глаза собеседника и, ни разу не моргнув, произнесла:

      – Будь ты действительно готов к браку и знай ты меня хоть чуть-чуть, то понимал бы, что счастливей он никого из нас не сделает, – последовала короткая, однако ощутимая собеседником пауза. – Но – да, я согласна.

      – Почему?

      – Почему не сделает или почему согласна?

      – И то и другое, – в замешательстве ответил он.

      – В жизни тот, кто хочет ответы на все и сразу, рано или поздно сойдет с ума.

      – Ты, как всегда, пугаешь меня своими малопонятными репликами. Но я готов терпеть их до конца дней, – закончил спутник и направился к морю, по-детски поднимая столбы песка каждым своим шагом.

      Девушка, внутри которой на время сна поселилась Сто Двадцатая, взяла зеркальце и крем, дабы метко увлажнить подсушенную морским воздухом кожу вокруг носа. В отражении она увидела ту же девочку, что прыгала в балетном классе. Лицо едва ли изменилось, лишь время отточило скулы, а губы были такими сжатыми, словно никогда не растягивались в улыбке.