Нас нет, только тени в стихах - Дмитрий Близнюк

Скачать книгу

людей и повзрослевших детей,

      ногтей и пепла,

      и я балансирую на нем, как птица

      на вершине дыма.

      наган для Шаганэ

      мне понадобится крепкий чай.

      письменный стол и бледное, как спирохета, окно.

      еще

      тетрадь

      и четыре квинтиллиона молекул чернил,

      чтобы написать «я тебя люблю».

      остальное – стихи.

      мы вдыхаем и выдыхаем молекулы воздуха,

      которыми дышали Есенин и Ленин.

      мы сложнее, чем нас хотят упростить.

      а чем мы сложней, тем неудобней нас поглощать —

      как ведьме пионера, который ко всему готов.

      вот и эпоха

      расчесывает людей компьютерным гребешком

      на пробор – кому направо, где говядина и наган,

      кому налево, где слово и олово.

      книга, гнида, ятаган.

      и не знаю, к чему приведет

      этот неестественный отбор.

      а там светские разговоры, сплетни, то да сё,

      сквозь меня пронеслась гудящим облаком

      стая саранчи,

      но я успел накрыть брезентом лунные поля

      лунной пшеницы.

      после болтовни сохранил что-то важное в себе.

      фотографию Шаганэ в нагрудном кармане.

      накапливаю истину по крупицам,

      как бедный тиран радий.

      ничего, ничего.

      трепитесь. постите, оболтусы.

      светские львицы и шакалы. я сохраню

      в кулаке это бобовое зерно.

      на страницах шелуха

      от арахисовых орешков.

      а кто их съел?

      пока я писал, пришла белка смерти,

      вьется между пальцев черно-оранжевый ветерок,

      состоящий из беличьей головы и хвоста.

      любопытная, обнюхивает мои слова,

      ведь так интересно им, небожителям,

      что же я сегодня сочинил

      неожиданного, талантливого об этом мире,

      самом лучшем из невозможных.

* * *

      первое свидание.

      пытаешься подтолкнуть игру.

      продеть иглу сквозь иглу.

      еще нет опыта растапливать воск словами,

      еще нет фундаментального спокойствия.

      прячешь волчье хищное под столом.

      все бывает в первый раз,

      только жизнь и смерть одна,

      а она по уши в меня влюблена.

      как топор, всаженный в колоду, —

      не вырвать

      с одной попытки.

      и крошатся дни, как школьный мел,

      под пальцами, и пишешь уже ногтями, как птенец.

      «я тебя люблю» – новая глупость,

      вспыхиваешь, как аэростат в небе,

      взрываешься мгновенно от смущения.

      а она – чернокосая/якорная/шелковистая цепь

      и прямо зарылась на дно глаз, в грунт сердца.

      закусив удила, пенал, идешь на штурм.

      что нам делать таким двоим? только начата жизнь,

      роман о ста тысяч страниц,

      а мы уже хотим остаться здесь… но нельзя.

      нельзя остановить чтение

      судьбы.

      велосипед для ангела – зачем?

      летит

Скачать книгу