LITMIR.BIZ

      Жуёт стиральная машина

      мои несносные носки.

      Есть для ворчания причина

      И есть причина для тоски.

      Ей не до правил и приличий:

      Ведь, к помешательству близка,

      Она упорно ищет лифчик

      Среди вещей холостяка…

      Живёшь, как будто ещё не в последний раз,

      как будто впереди ещё много нерастраченных судеб,

      а где-то в организме третий недрёманный глаз,

      зажмурившись, дремлет, и ждёт, что вот-вот разбудят.

      Разбудят – встрепенёшься, как встрёпанный, и вдруг поймёшь —

      прозрение твоё дороже власти и денег —

      что просто живёшь, за здорово живёшь, едрёная вошь,

      здорово! И сам себя за волосы тянешь из тени —

      потянешь… И в топкой тине взбаламученного бытия

      потревоженный сон твой отныне остёр и тревожен.

      Мать твою, бытие твое – голимая галиматья!

      Ощущаешь: давно ржавым ножиком без стесняющих ножен

      лежишь среди прочего хлама на топком дне,

      смотришь сквозь толщу лет, как светятся в небе стрекочущие медузы

      и рыбы зевают… Ты был бы судьбою доволен вполне,

      кабы не звёзды, щекочущие твоё корабельное пузо.

      И вот – весна. Легко дышать и ждать

      у моря переменчивой погоды.

      Беда любая – вовсе не беда:

      была бы только толика свободы

      любить во всю ивановскую мочь,

      как этот кот ободранный дворовый,

      поющий серенады день и ночь

      неблагосклонной Мурке чернобровой,

      была бы только молодая прыть,

      да кровь не знала, что такое тромбы…

      Ты фимиам, а не табак курить,

      ты воду пить с лица и ног попробуй

      любимой, а на прочее глаза

      закрой. Рассвет в душе. Потёмки

      раздвинуты. В них жить уже нельзя.

      Ледовый панцирь. Красное на кромке

      оккамовского лезвия. С берёз

      злорадствуют лукавые вороны —

      наелись лука. Сквозь капели слёз

      съезжают крыши в небе оперённом.

      Как прихотлива мысль, как вдалеке

      Неясен свет… И как непредсказуем

      Тернистый путь. Мы башмаки разуем,

      Пойдем по розам, грея в кулаке

      Лишь горстку медных слипшихся монет.

      Оплачены не щедро наши муки.

      Но, может, мы страдаем ради скуки?

      Что ради славы – вот уж точно – нет.

      Сочится кровь, питая лепестки…

      Вы

Скачать книгу