LITMIR.BIZ

      Есть мир миров. Кто вхож в него – Поэт.

      Вернее так: кто приглашён к уроку.

      Как приглашенье, как входной билет

      Он получает образную строку.

      Как благовест та первая строка!

      Как зов, как неожиданный подарок!

      Как тон, как ген, как код всего стиха…

      Пребудет так – без правок и помарок

      И, отразившись в остальных строках,

      Вобрав в себя миры и поколенья,

      Пройдя через “увы”, и “ох”, и “ах”,

      Строкой последней станет на поленья.

      Как и “аминь”, последняя строка

      Придёт, когда совсем не ждал, не ведал.

      Стих – не творенье. Стих есть жизнь,

                                           пока

      Первостроку дарёную не предал.

      ……………………………………………………

      Блажен поэт. Не очень объясним.

      Такой, как все в большом людском потоке.

      Но кто-то вот творит “не наше” с ним

      И раз за разом сбрасывает строки.

      Привычный мир. Привычные места.

      Всё как всегда. События обычны.

      Но падает строка, как падает звезда, —

      И на мгновенье рухнул мир привычный.

      Как искра, чиркнет по сердцу строка,

      Не обожжёт и даже не согреет,

      А поманит слегка и повлечёт слегка,

      Настроит душу, ежели успеет.

      И вот уже предчувствуешь полёт,

      И вот уже ликуешь или плачешь…

      И новый стих идёт, как будто жизнь идёт, —

      Не выправишь и не переиначишь.

      И в том стихе прекрасна и чиста,

      С достоинством врождённым, не наносным

      Упавшая строка – упавшая звезда —

      Искрится светом ясным, судьбоносным.

      ………………………………………………

      Пусть в жизни мы условностей рабы

      И прозябаем по семейным гнёздам —

      Мы баловни судьбы… Мы – баловни судьбы!

      Ведь, что ни говори, причастны к звёздам.