LITMIR.BIZ

      Равно ли слово то себе, что застывает

      В строке, в стихе и в точной рифме —

      Знать нам не дано. И мы не знаем,

      С каких высот в стих льются ритмы.

      Мы лишь рабы смиренные словес,

      До нас не знавших воплощенья.

      И ритмы слышать нам дано небес —

      И словом их осуществить явленье.

      Дано осуществить до нас не знаемое.

      А что стремилось Слово мне сказать —

      Так никогда и не узнаю я.

      За таких безалаберных, как я,

      Даже стихи Господь Сам пишет.

      А я – грешница! – набиваюсь Боженьке

                             в подмастерья.

      Но лишь потому мой стих – живет,

                             смеется и дышит!

      В эпоху политкорректности

      Стихи писать начала.

      А до того профессором-

      Литературоведом была.

      Хорошим литературоведом была

                            потому и поняла:

      От полит-корректоров литературу

      Кому спасать, если не профессору?

      Не просто стихи писать начала —

      На амбразуру литературы легла…

      Падают стихи, как изумруды,

      Душу жизнью зелени животворя.

      Бирюза, сапфир, выплеснув сосуды —

      Подарили строкам океаны и моря.

      Падают стихи, как бриллианты:

      Грани тайной трепетно горят.

      И в малиновом рубине первозданно

      Занимается стихов заря.

      Святое дело для поэта —

      Его классическое вранье.

      Где он был, а где он не был —

      Дело лишь одного его.

      Вам он всегда на уши навешает

      Одну развесистую лапшу,

      Чтоб никто и никогда не лез

      В его трепетную душу.

      Душа его для него самого потемки —

      Для вас она спроектирует рай.

      Сам поэт стоит уже бытия на кромке,

      А ты – от восторга умирай.

      Не верьте ни одному земному поэту,

      Что был он якобы на небесах!

      Пусть он об этом расскажет Богу —

      Бог ему трепку взашей задаст.

      А не соврет – ну кто ж поверит

      Его святому поэзии ремеслу?

      Вот так и поклоняемся все мы

      Его Величеству Вымыслу!

      Проснусь, а надо мною тень таинственно витает —

      И дотянуться лишь успеть бы к всегда бегущему перу.

      И призрак чуден, дерзостен, не растворяется, не тает.

      И в этот миг я понимаю: мне все подвластно, я – все могу.

      И только

Скачать книгу