LITMIR.BIZ

      Опять пробилась синева,

      Как сгусток крови

      В цвете моря,

      Молчит тоскливо тишина,

      А марш волны волной проходит.

      Молчит тоска,

      Молчит как боль,

      Минута тягостней обиды

      И жжет,

      Как та шальная моль

      На шерсти.

      Без ожиданий нет надежд,

      Без ласки нет в тоске кручины,

      Кусающая в глаз да бровь —

      Хоть плачь.

      Из повседневья мчит волна,

      Она тебя готова свергнуть

      Девятым валом вдоль души

      И с ног.

      Но пробежал по взгляду моря

      Хороший ветер – жесткий ветер,

      Который вдаль тебя уносит —

      Не устоять.

      Мечта.

      Нахлестывает сладость.

      Качается волна-сознанье

      И можно жадно задышать

      От крепкой качки урагана.

      Туман и зеленые листья,

      И я посреди дороги

      Стою,

      Упираясь в небо,

      Не видно ни зги вокруг.

      Итак дожидаюсь, пока

      Попутный подует ветер,

      И даже присесть не могу

      На самом краю планеты.

      А время почти стоит,

      Оно почему-то медлит,

      А сердце стучать спешит,

      Торопит, торопит, торопит.

      Торопит раньше других

      Увидеть светлеющим небо,

      Оно неустанно зовет

      В дорогу, в дорогу, в дорогу.

      Я солнце увидеть хочу,

      Пожалуй, одним из первых,

      Руками потрогать зарю,

      Услышать рассветное эхо.

      В глаза пусть ударит рассвет

      В размах восходящего солнца,

      Распишется, как сонет

      В раскрытых весенних листьях.

      И пусть одиноко журчит,

      Как гимн восходящему дню

      На легких аккордах утра,

      Ручей на лесной поляне.

      Туман и зеленые листья,

      И я посреди дороги…

      А сердце стучать спешит,

      Торопит, торопит, торопит.

      Отыскать бы на ощупь такие слова,

      Чтобы можно было говорить

      с наступающим утром,

      Сделать сердце источником слов,

      Еще лучших,

      Ведь не станешь поэтом,

      Не став монолитностью

      слов,

      мыслей,

      жизни.

      Скука гнетет – руки не подать:

      Рука не чета скуке.

      Завернуться б мечты разноцветных снов,

      Где только медовые слухи,

      Да от самих себя не бегут…

      Не спится.

      Скука.

      Совсем

Скачать книгу