LITMIR.BIZ

      Включая лампу,

      Сидя за столом

      Опять писать,

      Не знаю, я о чём.

      Я просто сяду

      И возьму тетрадь,

      Захочется о чём-то написать.

      Про жизнь людей и всякий трёп

      Хотя сыграть смогу и в гроб.

      Я лучше промолчу пока,

      Но не молчит лишь тут рука.

      Смотрю, зачем стихами кроюсь

      Ведь скоро так в себе закроюсь.

      И сам тот ключ не подберу

      И буду я сидеть в бреду,

      Смотреть на тусклую луну.

      И звёзды буду я считать

      Хотя и это не понять.

      Пишу стихи, зачем опять,

      Мне просто хочется писать.

      И замарать рукой тетрадь

      О всяком бреде сочиняю,

      Пишу, еще не увядаю.

      Вот эти книги, строки лет.

      Которых нет, давно уж, нет.

      Страницы, строки все летят

      И в этот час и невпопад.

      Написан стих или роман,

      Но дан вам тот простой обман.

      Те строки лет, которых нет.

      И это вовсе не секрет.

      Забыть, зачем я не сумел,

      Стихов тетрадь в огне сгорел.

      И в мысли я вписал пером,

      Лишь об одном все, об одном.

      О чём я вам так права не скажу,

      Лишь потому и сам не знаю.

      Куда пишу, куда спешу,

      Я просто так не понимаю.

      Но может быть, пройдут года

      И в книгах напечатают те строки.

      И в откровенной ерунде,

      Найдут те важные уроки.

      На пороге мрачный лес,

      В голове дурные мысли.

      Треск деревьев, шорох ольхи.

      И течёт ручей скалистый.

      Мрачно и темно вокруг

      За деревьями лишь тени.

      Ветер воет из глуби

      И зовет к себе он в сени.

      Ночь на улице и мгла,

      И с дороги всё сбиваясь

      Попадаешь в старый лес,

      И идёшь не спотыкаясь.

      Ты идёшь на огонек,

      Не застенчиво игривый.

      Не понятно сколько строк

      Пролегали этой лирой.

      Ты дойдёшь, а может я

      Обернёшься, нет леса.

      И вокруг лишь пустота

      И природа вся раздета.

      Наступили эти годы,

      И покрыло сединой.

      Но, не трогав эти своды

      И в душе ты молодой.

      Столько лет отдать работе,

      В армии служить.

      И уйдешь ты на гражданку,

      Не придется там тужить.

      Столько разного увидишь,

      Разбираясь по местам.

      Книгу сам свою напишешь

      И вторую, третью, сам.

      И к годам семидесятым,

      А точнее семь к семи.

      Ты уйдешь отсюда гордо

      Не опустишь головы.

      Будите в деревню ездить

      И на лавочке

Скачать книгу