LITMIR.BIZ

      В чехарде непутёвых дней

      Март, изнуряющий, словно изжога;

      И небо по вкусу как тёплый портвейн

      На чердаке у Ван Гога.

      О чём же поёт скрипка души

      Для гулящей и ветреной нимфы?

      Что скрыли бумага и карандаши,

      Какие ещё никому не известные рифмы?

      Возможно, что жизнь – это глоток

      Зелёной воды из гнилого колодца:

      Тошнотворна на вкус, она – сладкий сок

      Для тех, кто бредёт под безжалостным солнцем.

      Возможно, что пять минут этой весны

      Гораздо больше, чем целая вечность;

      И кто-то узнал, зачем снятся сны,

      Нырнув в эту яркую бесконечность.

      В чехарде непутевых дней

      Я по рукам и ногам скручен ленью,

      И в царстве безумных теней

      Становлюсь самой безумною тенью.

      Проклятье поэта —

      игра звучных слов,

      азбука Морзе четверостиший;

      Короткое лето,

      песни пьяных ветров,

      сырая каморка под крышей.

      Какая банальность —

      избитый сюжет:

      окурки, бумага, похмелье…

      В скучной реальности,

      где ничего нет,

      стихов колдовское зелье.

      Проклятье поэта —

      замкнутый круг

      от петли до ствола пистолета;

      Вендетта с собой,

      блажь трясущихся рук —

      стихи – вот проклятье поэта.

      Умереть за идею, конечно, круто —

      Всё дело лишь в стоимости идей.

      В похмельном угаре безумное утро

      Выплёвывает на улицу мёртвых людей.

      Район задохнулся в дыму от завода,

      На проспекте штрих-кодом люди без лиц.

      Здесь основная мера свободы —

      Грамм порошка, ложка и шприц.

      До боли знакомо – вены и стены —

      Всех философских формул точней;

      В календаре строем военнопленных

      Плетутся тени бессмысленных дней.

      Любой произвол всегда обоснован:

      Общество знает, кто его враг.

      И смерть каждому новорождённому

      Ставит свой личный товарный знак.

      Всё скинуто, продано за бесценок

      На фондовой бирже засаленных душ;

      И время уводит кукол со сцены,

      Оркестр играет туш.

      Умереть за идею – новые Че Гевары

      Всегда найдутся по юности лет.

      А вожди посчитают проценты с навара…

      Моего поколения уже нет.

      Мы сидели с ней и слушали

      «Тёмную сторону Луны»,

      Она подводила глаза красной тушью

      И рассказывала мне свои сны.

      Я сказал, что они интересны,

      Но я, к сожаленью, не Фрейд;

      Она ответила, что ей очень лестно,

      Потому что она думала, что всё это бред.

      Я

Скачать книгу