LITMIR.BIZ

      Боль обжигает горло, дуй – не дуй.

      Не отпустить случайный поцелуй

      На целый миг, который станет веком.

      Ты и сама ещё не поняла,

      Кем ты была. Глядеть из-за стекла

      На город, в дождь – и никуда не ехать.

      Болтать, смеяться… Пальцы, кукла, нить.

      Мне ничего тебе не объяснить.

      Смотрю, как смотрят в зеркало – не в лица.

      Лишь ненадолго станет тяжелей

      От жёлтых листьев парковых аллей.

      Но вскоре всё забудется, простится.

      Морская гладь, набросок корабля,

      Пустой дворец чужого короля.

      А мне бродить, с небрежностью одетым.

      Опять один, ничем не обогрет.

      Нарисовать бы в строках твой портрет —

      И пропитать горячим южным летом.

      Ты снилась мне, а я желал всерьёз.

      Лежи себе, мечтай под стук колёс

      И ожидай обещанного рая.

      Уже черна прибрежная трава.

      И нужно быть, искать в себе слова,

      Земную жизнь из памяти стирая…

      …

      Почему-то нам необходимы другие люди.

      И несамодостаточность наших влекомых душ,

      И лиричность моих дневниковых тетрадей – трудно.

      Но не мучиться у постороннего на виду ж.

      Так что, по институтской привычке проснувшись рано,

      Собираю огарки усталых остывших свеч,

      Крепкий кофе варю на воде из-под крана. Странно,

      Я уже не пытаюсь хоть чем-то тебя привлечь.

      А пишу свои строки, чтоб стало на сердце легче,

      Перед сном осторожно пролистываю статьи.

      И осенние листья печально летят на плечи,

      И горчат почему-то при встрече глаза твои…

      …

      Но вечера особенно пусты.

      Я выпиваю пару чашек чаю,

      Твои статьи усталые читаю

      И всё молчу с тобой – до хрипоты.

      А дни летят – тоскливые, как стаи.

      Они невозвратимы и долги.

      И чайный привкус странно сух и горек.

      Как время равнодушное ускорить

      Туда, где торопливые шаги

      Твои – слышны в пустынном коридоре?

      Где тишь аудиторий (в горле ком),

      Где остаёшься в куртке, нераздетым,

      Где стонут беспокойным белым светом

      Больные лампы, что под потолком,

      И где по приблизительным приметам

      Я узнаю тебя из сотни лиц.

      Мои пути уже сплелись с твоими.

      Едва я только слышу это имя,

      Невольно умоляю: отзовись, —

      И кровь, вскипев, почти мгновенно стынет.

      Мне не хватает этих карих глаз

      (О, как контрастна кожи белизна), но,

      Как то ни странно, я тебя узнала

      Из трёх возможных лишь в последний раз,

      И то во сне. А яви было мало.

      Я всё тебя старалась презирать

      И осторожно проходила мимо.

      О Боже, как мне стать твоей любимой,

      Как воплотить в реальности тетрадь,

      Сплетённую из холода и дыма?

      Туда, где ты во вторник будешь в три,

      Меня влечёт болезненно и страстно:

      Сойти с ума, к твоим ногам упасть – но

      Я не решусь и слушать у двери,

      Скользнуть и взглядом – даже по запястьям.

      Я жрица, не имеющая чувств —

      Не должная иметь их! Так цветы не

      Стремятся ввысь дорогами витыми,

      Так камни знают судьбы наизусть.

      А я – смешно! – хочу владеть святыней.

      Прости. Как горячи сухие рты.

      Не знаю, право, что я буду делать,

      Когда прочту всё черное на белом,

      И что тогда ещё мне скажешь ты,

      О ночь

Скачать книгу