LITMIR.BIZ

      Что-то задело меня деревенского.

      Там за рекой в окнах теплится свет,

      на Перерытице дом Достоевского,

      с видом на речку его кабинет…

      Тайна творений что временем смазана :

      узкие улочки, бытность тиха,

      где-то вот здесь жили те – Карамазовы

      в коих сомнения с боязнью греха,

      Грушеньки слезы в подушку пролитые,

      дерзость и святость, безволие и власть,

      гнезда семейные так и не свитые,

      холод вражды и любовная страсть.

      Где-то вот здесь…

                      Как подумаю видится

      жизнь захолустная в русской глуши,

      домик писателя у Перерытицы,

      книги его и частица души.

      Не сгибаемая наша Русса —

      наша Родина, наша мать,

      и откуль в тебе силы берутся?

      Кто не знает тебя – не понять…

      Сколько раз, подвергаясь набегам,

      поднимала себя из руин —

      для Руси, ты была Оберегом,

      даже жертвуя телом своим.

      Сколько шрамов на нем, сколько ссадин,

      сколько ран. Разве все перечесть?

      Среди войн, разорений, в Осаде

      сохраняла ты Русскую честь.

      В дни, когда вся Европа лежала

      у истоптанных вражьих сапог,

      ты упорствовала, ты сражалась,

      и Победа далась не легко.

      В той земле нашей доброй, старинной,

      на которой гремела война,

      столько слез, столько крови невинной,

      что сполна напиталась она…

      Ты воскресла. Ты очень красива,

      а особенно в Мае – весной.

      И пусть недруг гадает: – В чем сила?

      А ведь сила, в землице родной.