LITMIR.BIZ

      Акварели краски и пастели

      Храм души твоей не отразят.

      Мужеству присущ цвет чёрно-белый,

      А пастельный цвет не про тебя.

      Трон себе поэзией воздвигла.

      Образ твой и нежен и суров.

      Воскресала, мучилась и гибла —

      Ад познала меж земных миров.

      Жила в ней женщина, хоть прядь седа.

      Была любима, и сама любила,

      Ни взглядов не боясь людей, суда.

      И чувства все в себе всегда носила.

      Ведь мнений столько, сколько и людей —

      Не ей их слушать, в тишь уединяться.

      Сомненья – прочь, в тоске не тлеть своей.

      Её любовь – до капли отдаваться.

      Любить и сердцем и душой до дна.

      Когда она (а ей ли в том виниться?)

      Уйти, разрушив дом, любовь, должна…

      Ни перед кем не сможет притвориться.

      И только сердце трепетное знает,

      Насколько глубоко она страдает…

      У острога, как на паперти,

      подаяния прошу.

      Рядом жёны, сёстры, матери,

      как и я, чего-то ждут.

      Заточён тут сын любимый мой —

      Нет ни вести, ни письма.

      Не уйти от этих стен домой —

      нет другого ремесла.

      Щедрый год – готовы закрома

      спелым яблокам, зерну.

      Вот и я за вестью засветло

      льну к заветному окну.

      Может, сжалятся тюремщики,

      принесут благую весть.

      Сколь жестоки те яремщики!

      И за что такая месть?

      Никого властям не прочено* —

      Честь превыше для него.

      Что ж он сделал, что заточена

      в кандалы душа его?

      Десять лет, как в бездну! Канул он.

      Жду письма – на сердце мгла.

      Жизнь проходит чередою лун,

      в четках круглого* числа.