Рассыпая мусор. Стихи - Сергей Бушов

Скачать книгу

уйду, о нас двоих молясь,

      На службу, поглупевший и разбитый.

      Я вечером куплю ещё вина,

      Мы разопьём бутылки три-четыре,

      И долго будет править тишина

      В притихшем, задремавшем этом мире.

      И ты мне скажешь: «Я люблю тебя»,

      А я скажу, что ты – моя невеста.

      И мир уйдёт, от скуки вне себя,

      Поспать куда-нибудь в другое место.

      14.6.97

      * * *

      Мы рвём цветы в долинах вольных,

      Мы бродим меж высоких трав,

      Не зная, как травинкам больно,

      Невольно их к земле примяв.

      А кошки слышат крик растений,

      И ужас липнет к их ушам,

      И тёмной ночью, словно тени,

      Они крадутся в души к нам.

      18.8.98

      * * *

      Народу не нужны другие люди.

      Он сам себе товарищ, друг и брат.

      Никто его напрасно гнать не будет.

      Никто его присутствию не рад.

      Народ готов на подвиги и сдвиги,

      Народ велик, шагает широко,

      Народ поёт, народ читает книги,

      Народу нынче дышится легко.

      Народу все светлее год за годом,

      Народу необычно повезло.

      У нас любой захочет стать народом,

      Но мы же просто люди, как назло.

      2.3.99

      * * *

      В канаве у грязной дороги,

      Где ездят одни ишаки,

      Уселись больные небоги,

      Свои обжигают горшки.

      Недобрые, хмурые лица,

      Движенья уныло точны,

      А печка ворчит и дымится —

      Горшки ей совсем не нужны.

      Расправив костлявую спину,

      Один кривоватый небог

      Мешает кровавую глину,

      Чтоб вылепить новый горшок.

      И исподтишка, незаметно

      Достав из потёртой мошны,

      Он в глину пихает монетку,

      Сверкающую от Луны.

      Пихнул – и оскалился злобно,

      Совсем не заметивши, как

      Я видел всё очень подробно

      С дороги как главный ишак.

      И пусть нелегка моя долька,

      И шерсть не блестит на боках,

      Но знаю теперь я – не только

      Изъяны бывают в горшках.

      15.11.09

      * * *

      Мы все копаемся в пыли —

      Пыли времён, а где-то в небе

      Парит в сиреневой дали

      Почти бесплотный белый лебедь.

      Он то исчезнет, то мелькнёт,

      То облаком оборотится.

      Он не летит и не живёт.

      Он даже, кажется, не птица…

      Недвижной тенью меж веков

      Скользит он одиноко, ровно,

      Слегка касаясь облаков,

      Касаясь словно бы любовно.

      Но вот исчезнет насовсем,

      Уплыв в неведомые дали…

      А впрочем, нам-то он зачем?

      Ведь мы его не увидали.

      10.11.1999

      * * *

      Как приятно и здорово это —

      Растворяться в сиреневой мгле,

      Серебриться от лунного света,

      Как морозный узор на стекле,

      Лёгкой

Скачать книгу