LITMIR.BIZ

      Наше второе лето… Какое оно? Лучше? Хуже?

      Хочешь отвечу? Оно у нас есть – и не нужно сравнивать.

      Всё такое же солнце, облака, тучи, комары, лужи.

      Я пишу тебе, о тебе, для тебя – вот, что самое главное.

      Наш второй август… Чем нам обоим запомнится?

      Новым альбомом? Стихами? А может, теплом внутренним?

      Я всё так же люблю тебя – я твоя влюбленная школьница.

      А ты… Ты мой шелковый нежный туман. Утренний.

      И я не хочу пока думать про нашу вторую осень.

      Она впереди. Но она – всего лишь неизвестное будущее.

      Давай мечты, планы, расчеты пока отбросим.

      Настоящим жить – ибо это и есть наше море бушующее.

      Наше второе лето – это много уже или слишком мало?

      Наш второй август – это закат или яркий полдень?

      Я каждый новый твой трек каждой каплей сердца своего проживала.

      И примеряла на себя, как одежду подбирают согласно погоде.

      Зазвенела трава.. Минус пять и хрусталь под ногами.

      Осень прячется в шаль из листвы, в паутину дождей.

      Я сплетаю слова… Нет. Я душу сшиваю словами,

      Чтобы ближе к тебе быть и стать хоть немного твоей.

      Наша осень не спит… Наша осень скулит на карнизе

      И скрипит по стеклу – острым когтем царапает сны.

      А на ветках висит… Ветер треплет обрывки репризы —

      Наш отчаянный план – без потерь дотерпеть до весны.

      Снова слов хоровод… Через небо потянутся руки

      И звезда упадет на ладонь, обжигая до слез.

      Слышишь? Сердце поет… Это гимн для живущих в разлуке.

      Наш сентябрь номер два ноты горести желтой привез.

      Воздух пахнет тоской… Воздух режет как нож – очень больно.

      Снова нечем дышать – в горле словно застыло стекло.

      Я шепчу: «Осень, стой!» … А в ответ рассыпаются солью

      Сотни глупых стихов, что случайно в твой мир принесло.

      Завис листок на полпути к земле,

      Застыло время между днем и ночью…

      Перо, чернильница на письменном столе

      И пол строки… И стих родиться хочет…

      Но перед выбором – о чем писать и как?

      О чувствах пылких или о погоде?

      Поэт, не спи! Ведь ты на всё мастак!

      Пиши о чувствах, тех, что в сердце бродят.

      Пусть будет стих, влюбленный в серый дождь,

      И грязь на туфлях, и конверты писем,

      И зонт, наружу вывернутый ветром.

      Я знаю – ты меня за пеленой тумана ждешь,

      А дождик мое имя на асфальте высек…

      И мы с тобой вдвоем дождемся лета.

      Осень впереди всегда,

      И зима,

Скачать книгу