LITMIR.BIZ

      Одинокий скрипач в полутемном подвале сыром,

      Где сквозь щелку окна пробивался упрямый луч света,

      Посреди комнатушки сидел вместе с скрипкой вдвоём,

      Верил в чудо и знал, что заветная песня не спета.

      В старом фраке, который давно поистерся до дыр,

      И в цилиндре, ни к месту и времени, уж устаревшем,

      Виртуозно смычком он сонеты свои выводил,

      А свидетелем был нотный стан, цвет поблекший обретший.

      Иногда из коморкии своей он на свет выходил,

      Удивлялся весёлым и розовощеким прохожим,

      И под дубом столетним мелодии людям дарил,

      Тем, другим, и которые так на него не похожи.

      Собирал он монеты в свой черно – седой котелок,

      Их едва лишь хватало на нищенское проживание,

      Но ему-скрипачу, было, всё ж, далеко невдомек,

      Что для них его песни, лишь жалобное завывание.

      Он надеждою жил, что когда то наступит тот час,

      Его люди оценят, он станет известным и статным,

      Менуэты на скрипке играл как в последний свой раз,

      Утомленный за день солнцем знойным, под вечер закатным.

      Не был стар он и молод, ему пятьдесят было лет,

      Кто то скажет – старик, ну, а кто то махнет, мол, молодчик,

      Но совсем был иной, тонкой, чуткой души человек —

      Был скрипичных дел мастер, и музыки слов переводчик.

      Он напишет сонет, тот, который обрёл бы восторг,

      И принёс скрипачу восхищение, статус и славу,

      Но найдут с тем сонетом, в коморке убогой, листок,

      Где навеки уснул музыкант в чёрном фраке как траур.

      Если веришь мне, следуй за мной,

      Мою руку ты крепче держи.

      Впереди солнца свет золотой,

      Это

Скачать книгу