LITMIR.BIZ

      Я не верю, что был Есенин.

      Так красив он лицом весенним.

      Так легка у него походка,

      что совсем не нужна ему лодка,

      чтобы выйти к травам волнистым

      и поплыть – к берегам голосистым.

      Так звенят его сумки стихами —

      происходит похожее с нами.

      Мне не верится, мне забавно!

      Так всегда, если что-то явно.

      Но… когда проскользнули тени,

      я поверил, что был Есенин.

      Так близка его жизнь земная,

      и за мной ходит тень… чья, не знаю.

      Не печалься, Серёжа Есенин.

      Пожелай мне стихотворений.

      Знаю, встретимся в поднебесье.

      Улыбнёмся, как наши песни.

      Боль моя,

      Боль моя,

      ты ещё в детстве за мной приходила:

      на край света звала,

      всё звала… Отпустила.

      Потянула с душеньки детство,

      как с берёзоньки кору:

      я внезапно представил,

      что однажды умру.

      Но не смог

      я представить,

      что вот нету меня,

      что лежу я под городом,

      а подошвы звенят…

      Стало больно

      и грустно,

      ах, боже ты мой!

      Я ведь беленький, шустрый,

      не жадный, не злой.

      Я заплакал. (Мальчишка!)

      Но вздрогнул мой Мир:

      мама двери открыла,

      положила зефир.

      Тот, обычный,

      вкусный такой,

      белый, сладкий,

      лёгкий, двойной.

      Во дворе мальчишки с мячом

      ослепили меня лучом.

      А старик, что мимо прошёл,

      затянул покрепче мой шов.

      Песня сердца вернётся с годами.

      Побросают в нас годы камнями.

      Лишь теперь я могу понять,

      что на сердце́

      и чем это взять.

      И зовёт на примерку стиля

      Та, что в детстве меня посетила.

      И не так уже больно,

                              и не так уже грустно.

      Походил я по камешкам,

                                      выровнял Чувство.

      По-другому теперь плачу я.

      Только хочется зефира детских лет.

      Запевай же песню, Земля!

      На край света уходит поэт.

      Горят задумчиво костры,

      дымят, как набивные трубки.

      Дай, осень, чуточку махры!

      Уж больно белые я вижу зубки.

      Уж больно бедные мои листы,

      и непригодные для чтенья,

      пока чисты они, пусты,

      пока не просят божьего прощенья.

      Уж больно бледные мои листы.

      Прилипли к переплёту,

      и не летят

Скачать книгу