LITMIR.BIZ

      Чернила – не кровь,

      а строка – не душа,

      но есть исключительный случай,

      когда замираешь,

      почти не дыша,

      в предчувствии редких созвучий.

      В такую минуту,

      над словом склонясь

      в сплошном отрицанье покоя,

      поймешь ты,

      что с временем держится связь

      одной, неизбежной строкою.

      Когда эту строчку ты всё же настиг,

      и ей уже некуда деться,

      то трудно понять,

      где кончается стих

      и где начинается сердце.

      Жухлый лист с оголенной крушины

      в коченеющих пальцах зажав,

      ты увидишь – дожди потушили

      беспокойный осенний пожар.

      И не то чтобы грусть или жалость —

      не могу равнодушно смотреть,

      как к садовой решетке прижалась

      палых листьев холодная медь.

      Это всё, что осталось от лета,

      зеленевшего только вчера.

      И печальную осень в букеты

      собирает, смеясь, детвора.

      Сад стоит, под ветрами и стужей

      потемневший, сквозной и нагой.

      И мальчишка хрустящую лужу

      с нетерпением тронет ногой.