LITMIR.BIZ

      …Ход чёрных придаёт томленье.

      Я сплю, как шахматный король.

      Но, чувствуя свирепой пешки жженье,

      я бегаю по полю вдохновенья…

      И выхожу к своим под дружный вопль.

      Мне темнота – под интеллект мой.

      Я даже получал деньгу,

      бродя по сказочным объектам

      с повязкой красной «стерегу!».

      Другой и слышать не желает,

      другой храпит уже давно.

      Он видит сон, во сне летает.

      Бесплатно крутится кино.

      Он не выдерживает давки:

      луна, как бюст, плывёт в окно.

      И звёздочки, как обручалки,

      летят на цинковое дно.

      Прилежно спит:

      ему не важен образ,

      он на свиданья не ходок

      с той дивой, чью красу недобро

      увозит чёрный воронок.

      Я во Христе.

      Я помню, кто мой крёстный.

      Могу и пальцем показать

      на этот пулемёт несносный

      из певчих глоток под закат.

      Но кто расстреливает ночью

      Сердца поэтов, как солдат?!

      Ведь можно и попасть неточно —

      вдруг выплывет на свет

                          ваш гениальный гад!

      Избыток звёзд… и недолётов.

      Но обязательно присутствие Звезды.

      Ведь ночь – наплыв

      тяжёлых бегемотов,

      асфальт,

      чтоб оставлять следы.

      Дымятся туфельки надежды.

      Выравнивается благодать.

      И даже черные одежды

      нам могут ясности придать.

      Я видел день.

      Его лохматость.

      Все зубы сосчитал во рту.

      Чирикала и кукарекала крылатость,

      горели вишни, бил кнутом пастух.

      Но почему

      выглядываешь кошку,

      как будто в космос запускал?

      И гладишь старую гармошку,

      как будто девок не ласкал?

      Мне интересна ночь.

      Её часы-заточки,

      срывающие глаз.

      Мои острейшие глоточки

      ворует чёрный скалолаз.

      И скоро солнце

      щёлкнет выключателем.

      Точней, развесит

      майки облаков.

      А ночь,

      её часы-старатели,

      пойдут в кабак

      с крупинками стихов.