Мост через реку Бартанг. Художественная повесть - Роман Коробов

Скачать книгу

Здесь все было, как нельзя лучше. Мы были молоды, бесшабашны и уверены в себе. Мы обязаны были быть лучшими и уметь защитить справедливость там, где это нужно моей Родине, моей России.

      А когда ты молод, когда у тебя в руках боевое оружие и родина посылает защищать свои интересы, – это сильно! Ты достоин – и это важно! А когда с тобой в одном ряду, или, как в моем случае, в одной машине твои друзья, сослуживцы и мы вместе – это сила!

      Мы быстро все перезнакомились и увлеченно делились подробностями жизненного пути до той точки, которая свела нас всех в одной машине.

      Во время пути Цветок смотрел на меня и светился счастьем. Он становился настоящим рейнджером, солдатом удачи! Он был рожден для этого! Ему хотелось прямо сейчас остановить машину, спешиться и через леса и степи прорываться к границе. Желательно, с боями и рукопашными, в которых можно покрыть себя неувядаемой славой настоящего воина.

      Рядом с нами сидел Серега. Ему было лет за 30. Он работал в нашем погранотряде, по-моему, художником-оформителем, – не знаю, как правильно называлась его должность, завхоз, что ли… Он заведовал армейским клубом, организовывал концерты и кино для солдат и офицеров части, рисовал афиши, выпускал стенгазеты. В общем он был художником, солдатом-пацифистом. И, да, он был толстым! Очень! Я не знаю, зачем он поехал с нами, так как сразу было видно, что он попал в эту машину случайно.

      Словно прочитав мои мысли, Цветок спросил у него:

      – Серый! Один вопрос: тебе это зачем?

      Серега, за эти годы, видимо, привыкший к шуткам в адрес своего веса, посмотрел на Цветка и сказал:

      – Саня, наливай!

      И пока Цветок разливал водку по солдатским кружкам, я услышал короткий монолог нашего художника:

      – Понимаешь, Сань, все осточертело! Мне 35. У меня ни семьи, ни детей, и нет никакой надежды, что я буду здоров. А я болен. И думаю, что по мне это видно. Я болен душевно. Я хочу быть нужным и хочу изменить то, что еще в моих силах. Я знаю, что в Мурманске я не пройду комиссию. Знаю, что меня никто никогда не допустит до службы на границе. Я знаю это, и мне больно. Когда я рисую в отряде плакаты, щиты или афиши, то я рисую себя на них, я мечтаю и рисую этого пограничника молодым, сильным и готовым ко всему. Я хочу быть им, пусть даже нарисованным. Я хочу ночью стоять на посту с боевым оружием, днем «топтать фланги» по 30 км, хочу «подрываться» по тревоге, на ходу проверяя магазины с патронами и, застегивая ремень, запрыгивать в машину. Я хочу быть пограничником, а не бегать из клуба в столовую и обратно. А мне мать в письмах пишет, что она гордится, что её сын на Севере, пограничник. А я ей отвечаю, что не всех берут служить в погранвойска, а только достойных. Понимаешь, Сань, я хочу быть достойным солдатом своей Родины. И, знаешь, если я еду в этой машине с вами, то для меня это уже подвиг. И пусть меня сразу же развернут в Мурманске обратно, я знаю, что я сделал этот шаг. Первый шаг – быть достойным.

      Парни слушали Сергея молча, не перебивая.

Скачать книгу