#обществомёртвыхпоэтов - Андрей Какитсубата

Скачать книгу

рятки -

      в стерильном,

      помытом от бед,

      вагоне метро.

      Маски молчат

      и плотно

      сжимают в зубах

      перчатки.

      Ты водишь,

      тебе тяжело

      найти свои

      недостатки,

      когда общение

      поражено.

      

***

      На часах -

      без четверти три,

      мне исполнилось

      без пяти минут

      вечность.

      Я увидел, как в танце

      пламя свечи

      отражает в

      твоих глазах

      бесконечность.

      Бесконечность

      иллюзий,

      красивых узоров

      из лишних

      и путаных слов:

      неподъёмного

      для меня груза.

      Я закрыл оба сердца

      на крепкий засов

      под мотив

      чёрного блюза.

      

***

      Остановите такси.

      Я выйду.

      Или пошире

      откройте окно.

      Куда вы

      меня везёте?

      Меня час назад

      куда надо

      уже развезло

      вино.

      ***

      Мы все похожи

      на музеи страхов,

      продолжаем судить

      по цвету кожи,

      делаем мину святоши,

      и в то же время

      закрываемся на

      перерыв,

      когда видим

      просьбу в глазах

      случайных прохожих.

      Мы режем воздух

      и нервы перетираем

      в жжёный сахар,

      на закрытых показах

      доводим до экстаза

      свои стремления

      стать лучше,

      но после мира

      грёз и бурных

      оваций,

      скатываемся в

      объятия

      прокрастинаций.

      Мы все похожи

      на музеи страхов,

      только вместо

      старых экспонатов -

      вырезанные по живому

      фигурки из

      личных крахов,

      барахло

      из старых тем,

      что распотрошено

      не полностью.

      Дай им волю,

      и они накормят

      с лихвой

      советами от

      старой,

      поседевшей

      совести.

      ***

      Я читаю

      в подвалах Версаля

      старым крысам

      стихи на французском.

      Светло-серая,

      бледная стая

      щурит глаз,

      пьёт вино

      и лениво кромсает

      мясо чуть пожелтевших

      моллюсков.

      Старым крысам -

      стихи на закуску,

      остальное им просто

      неважно.

      Подковёрные лорды

      хвостами дрожа

      бьют бокалы

      под рифму

      вальяжно.

***

      И теперь со мной осталась музыка

      с чёрными ветвящимися нотами,

      выбита под кожей разрывными тактами,

      беспощадно отбиваемыми вражьими налётами.

      Между ними затаились паузы,

      падающие с неба ранеными звёздами,

      режущими реальность волнами-бойкотами,

      разрывали уши мне молчанием эхолота.

      И теперь во мне отбиты лёгкие,

      проткнуты два сердца выжженными стрелами:

      обещала рассказать между налётами,

      как заря сгорит во мне намерено.

      И ушла в ночи, преклонив голову,

      верная своим принципам ангельским.

      И теперь во мне пылает музыка

      яркими аккордами предательски.

      

      ***

      В холодильнике

Скачать книгу