LITMIR.BIZ

      Миллиардеры нищенской России,

      раздавим лимузинами партер!

      санкционированной лжи не скушать, сэр,

      под балаганом – резвый глюк миссии.

      Кто нам тавро навесил, крепостной (!?),

      штурмуя занавес дворцового театра.

      О, уберите блох со сцены, падрэ —

      они плодятся даже не весной.

      Психологом ротвейлера звонит

      в бумажный колокол мастак —

      антракты смысла.

      Борьба меняет высоту регистра, —

      всем прокаженным злой букетик – СПИД.

      2005, 15 октября

      Проститутка в клубничных кружках на физии

      открывает варежку, чтоб сказать о классике.

      Крысоватый нос через крести свастики —

      и – в культуру сквозь эконом-юр-физику.

      Что ты делаешь, озирая Гоголя,

      ты, фонвизинская подлежащая,

      дверь надежная – смерть таежная —

      светлоумная мудропащая.

      Дурость, мисс, привилегия ленности.

      Вы клубничку-то лучше б скушали.

      Полюбите классику душами,

      она вылечит вас от ненависти.

      Сериальный маньяк в серийного

      превращается, – это нравится?

      Богатырская сила образов

      образами не закрывается.

      Что поёшь ты, лопасть простенная,

      штукатурку молоть не призвана,

      что с экранов дурь льется смелая,

      что на помощь классика вызвана?

      Тверской бульвар. Сквер памяти поэтов.

      На мраморе искусству присягаю.

      Священный прах приподношу к губам.

      Витает лета матерковый гам…

      Мне ж – луч благословления богами.

      Крещендо творчества, что разбивая срам

      бытийственных пустот,

      ведёт вперёд

      к духовной лестнице и ввысь —

      за облаками —

      в хрустальный храм,

      Где славят Музы дали,

      Нектар поэзии Эвтерпа нежно пьёт.

      А Клио протирает ей сандалии…

      2005, 27 сентября

      Поскандаль-ка еще, Серёжа,

      на такой же простой Руси!

      Кабаки в зеркалах приумножив,

      она хлюпает горлом в грязи.

      Задыхается болью и смрадом,

      обесценила омуты глаз,

      что воспел ты в пожарах не раз.

      Как же быть нам с таким зоосадом?

      Эх, Россия, скачком Айседоры

      по борделям гарцуешь в анфас,

      от похмелья опомнишься скоро ль?

      Прямота обезглавленных смут

      и покорство здесь в ногу идут.

      2005, 3 октября