ТОП просматриваемых книг сайта:
Большая красная труба. Макс Мунстар
Читать онлайн.Название Большая красная труба
Год выпуска 0
isbn
Автор произведения Макс Мунстар
Издательство Eksmo Digital
В моей голове с детства был (и частично остался по сей день), можно сказать, свой особенный календарь, связанный, прежде всего, с некими образами, заключенными в отдельные предметы и общие концепции. Это как вспышки с визуальными композициями, впечатанными в память. Я вижу каждый месяц года по-своему и год за годом они, подобные одноименным предшественниками, выстраиваются в одну и ту же очередь.
Все, как ни странно, начинается с июня, по крайней мере в моей голове так. Июнь – это начало начал, и прежде всего – начало взрослой жизни. Этот месяц я ненавидел, и в большей степени даже боялся, так как именно в этом месяце моя мать покинула жизнь, когда я был довольно мал, чтобы осознать, но достаточно велик, чтобы помнить. Она умерла страшной смертью. Её тело поглотила стихия. Подробная история её кончины хранилась от меня в тайне. Мне было известно только то, что она покинула мир при пожаре. Она была прекрасной женщиной с невероятно привлекательными чертами лица и обаятельными особенностями характера. Я помню её доброй и нежной, веселой и светлой. Момент её ухода перерезал мою жизнь вдоль линии времени так, что постоянная, хоть и потускневшая со временем, скорбь заняла свое вездесущее место.
Слова июнь и смерть с этого дня вызывали друг друга в сознании. Она ушла в июне, и каждое следующее лето я прекрасно чувствовал её уход в пустоту, ведь именно в этом самом месте планета находилась в пространстве по отношению к Солнцу.
Июнь – это неприятное, больное слово. Этот месяц вызывает у меня еще одну визуальную ассоциацию с тонким и острым лезвием ножа, смертоносно полоснуть которым не составит никакого труда. Этот нож с длинным и тонким, ужасающим своей формой, видом, болтается во тьме.
Июль – это что-то горячее и вязкое. Этот месяц, словно божественный бальзам, лечит любые расстройства и отклонения в спокойствии, стоит только ему наступить. Июль дает жизнь, как теплый, насыщенный кислородом воздух, которым можно свободно дышать. Июль – это мягкая постель, уложенная на соломенный матрас на ночном чердаке тихого флигеля. Он пахнет слегка взопревшей травой и звучит журчанием обжигающего свежестью ручья. Он – это что-то светлое, местами тускло розовое или даже голубоватое, как цвет воздушного покрывала, сквозь которое видно космос, если смотришь с высоты спутника на поверхность Земли. Июль полон еле заметным трудолюбивым движением где-то там, в микромирах природы, наблюдать за которым можно долгие часы. Июль – это пух, безмятежно летящий на легких потоках ветра.
Дальше идет август. Август – это темная и теплая ночь. Это звучание цикад и приторный привкус дешевого лимонада, радующего лишь первым прохладным глотком. Это как затишье перед добрым волшебством, которое точно произойдет, и все его ждут, ни на минуту не сомневаясь, что оно будет иметь место, вопрос лишь в том, как оно себя проявит в этот раз. Август – это послевкусие от вечернего раута под открытым небом, по завершению которого кто-то наблюдает лишь то, как предается характерной болтанке свора плохо различимой мелочевки, мотыляющей