LITMIR.BIZ

      Жену с любовницей не спутай.

      Заначку вдруг не объяви,

      Но, в мелочах являя мудрость,

      Чужую жизнь не проживи.

      Идём по галерее Шилова,

      Неся, как груз, свой непокой

      Вослед за золотою жилою,

      Открытой Мастера рукой.

      Но постепенно состоянье

      Внутри меняется от чар.

      Музей – эпохи достоянье,

      Художника бесценный дар.

      Сияют золотые рамы,

      Звучанье арфы в тишине, —

      Приходит ощущенье Храма

      И причащения ко мне.

      Здесь целый мир в картинах создан,

      И он уж сам собой живёт:

      На миг застыли в разных позах

      Друзья, отвлёкшись от забот.

      В полотнах – для потомков вести:

      В палитре, в глубине мазков.

      Художник пишет труд, как Нестор,

      Свой день – для будущих веков.

      С портретом вряд ли что сравнится

      По силе чувства и ума.

      И, оживая в разных лицах,

      Глядит История сама.

      Парадность с лирикой в соседстве,

      И верность классике письма —

      В работах дивных без эстетства

      Царит эстетика сама.

      Не повторяясь, подкупают

      И простота, и хитреца,

      Но в каждом лике проступают

      Глаза души и труд Творца.

      Вот – бабка с горечью обиды:

      «Не пишут», – это ль не беда?

      Вот – «Ветеран», людьми забытый,

      Отдавший подвигу года.

      Актёры, мудрецы, поэты,

      Духовных лиц глубокий взгляд,

      Пейзажей широта – всё это

      Запечатлённый жизни ряд.

      То тихой добротой, то грозами

      До сердца достают глаза.

      Бывает так: иные образы

      Волнуют дух, как образа.

      Гляжу на них и в чём-то каюсь,

      Обременённый суетой.

      И, будто, грех мне отпускает

      С картин невидимый святой.

      Смеются лица здесь и плачут,

      Живут под тяжестью креста.

      И льётся музыка «Скрипачки»,

      Звуча палитрою, с холста.

      Глядишь – и сам вот-вот заплачу:

      Таков он очищенья миг!

      И ухожу я, став богаче,

      Приобретя здесь целый мир.

      С Яузских горок Солянки,

      Как на картине, жива

      Мчалась зимою на санках

      Юная наша Москва.

      На Рождество и Крещенье

      Сыпал на волю народ.

      Масленица всех угощеньем

      Щедрым вела в хоровод.

      В день же особый Татьянин —

      Игры и смех до утра.

      Где ты, былая Солянка?

      Где золотая пора?

      Островом духа былого

      Уж не Татьянин ли дом?

      С чувством тепла озорного

      Мы в этом доме живём.

      Нет тех девчонок с лукошком —

      Век XXI увы!

      Но вот мелькнёт вдруг в окошке

      Молодость

Скачать книгу