LITMIR.BIZ

      Дышит кузница – калёное жерло,

      На округу высыпая весело

      Звон булата, пламя, искры, жаркий пар…

      Здесь когда-то сочинили самовар.

      Обнаженные до пояса, в поту

      Мастера черны, как грешники в аду.

      От огня у них прищурены глаза.

      И прихвачены бечёвкой волоса.

      Поколения сменялись у печей.

      Много было тут отковано мечей.

      Тем оружьем перебита тьма врагов —

      В дни победы чтут и скромных мастеров.

      В наковальном звоне – будущего песнь:

      Плуг, подкова и коса рождались здесь.

      Мыслей смелость, а затем упорный труд

      Людям пользу, славу мастеру дают.

      На рождение его ушли года.

      Много сметки было вложено, труда.

      Полюбили на Руси и мал, и стар

      Чудодейный медный тульский самовар.

      Покорил затем заморскую он даль.

      Каждый царь цеплял на грудь ему медаль.

      Он пузатым и таким важнецким стал,

      Словно самый настоящий генерал.

      Вот – стоит он меднолоб и крутобок,

      С толстой шеей да, пожалуй, кривоног.

      Закипает, будто в пляс сейчас пойдет,

      Зазывая чашки в звонкий хоровод.

      Пофырчит, потом присвистнет, пустит пар —

      Ну, ей-богу, раззадоренный гусар.

      Самовара дружелюбное тепло

      Будит в сердце доброту, смягчает зло.

      Гордо выставив вперед свой краник-нос,

      Наш туляк встает на жостовский поднос

      И, воркуя изнутри, лосня свой бок,

      Льет крутой и ароматный кипяток.

      Тяжким потом и смекалкой удалось

      Сочинить затем и первый паровоз.

      И ракете, что готовится на старт,

      Самовар – известно – тоже старший брат.

      Этой строчкой немудреной дань воздам

      Всем известным и безвестным мастерам,

      Тем, кто терем променяв на неуют,

      День наш завтрашний без устали куют.

      На свою мне память

      Жаловаться грех:

      Она тверда, как камень,

      Крепка, как орех.

      Ни силой и ни чудом

      Не вскрыть её врагу:

      Частенько сам дотуда

      Добраться не могу.

      По Зарядью, по Зарядью

      Скоморошный люд идёт.

      В колпаке атласном дядька

      Скачет, пляшет и поёт:

      «Как в корзинке Якова

      Есть товару всякого», —

      Из кошёлки достаёт

      Прямо… целый огород.

      Позвенит бубенчиком —

      Соберёт

Скачать книгу