LITMIR.BIZ

      Клара знала, что не было у Митяя никакой зарплаты, гульванил Митяй, как хотел. Но она дернулась, чтобы спуститься вниз. И остановилась… Знакомый импульс – «бежать» уже дал команду ногам. А дальше —«стоп!» И ноги отозвались тяжелым толчком. «Вот оно что! Вот что нависло на моих ногах! Сколько же раз я что-то начинала, но не довела до конца! Не додумала… А как додумаешь? Только начинаешь, а тебе в ухо: «Ерунда всё это. Поздно уже, не глупи. Ооо …! Так, опять я ищу себе оправдания! Мол, надо же всех выслушать, а потом…» А потом валилась от усталости. «Будь хорошей для всех, чтобы не ужалили!»

      Митяй не отставал:

      – Да ты чо, Кларисимо? Ты же хорошая, понимающая такая! Не поможешь, что ли?

      А когда понял, что не будет рубля, выкрикнул:

      – Ну, я тебе устрою, соседка!

      Страх сначала сковал всё тело… За Митяем водились темные делишки. Но, что-то изменилось. У Клары мелькнула мысль (вебинары-семинары, тренинги своё дело сделали): «Иду на страх! Там – ресурс!»

      В окне отразилось лицо. Знакомое, и очень красивое. «Кто это? Да это же я!» И сделала шаг. Да так легко и незаметно! «Ну, Митяй, сейчас ты увидишь всю мою помощь! Я тебе сейчас такое содействие окажу!» Но Митяя и след простыл.

      «Как хорошо-то! Как весело не быть «хорошей»! И как путы с ног стала уходить тяжесть.

      Клара шагала по дороге, напевая про себя: «Слово-дело! Сделал дело – гуляй смело! Вот-вот!

      Не в разные стороны, не сразу везде, а шаг за шагом, в своём направлении! А то выдумала Ленка – заклятье на дорогах!»

      Старый пень

      Гиви пнём застыл на заброшенной лесной поляне. Его, вообще-то, звали Георгием, но братовья прозвали Гиви. Так и повелось.

      «Пенёк, старый пенёк», -твердил про себя Гиви. Он давно уже ничего не говорил. Да и кому? Его никто не слушал и не слышал! Так, по крайней мере, казалось Гиви. Старый пень, старый лес, старая поляна, заваленная искорёженными после урагана деревьями. «Эх, люди, люди! Ничего то вы не умеете довести до конца, не завершаете начатого!» И дума горькая была в его покрытой мхом голове… И вот так, по кругу, вертелись воспоминания.

      Сколько же ему лет? Сто? Семьдесят? Пятьдесят три? По человеческим понятиям – старый, не репродуктивный. Не ресурсный… Бред какой-то… Но ведь, поди ж ты – а врос в землю! Толстыми канатами привязан он к этому месту…

      Он хотел почесать голову. Мох был влажным и капельки стекали

Скачать книгу