LITMIR.BIZ

      Я тебя повстречал случайно,

      Был июль, был тревожен закат.

      Равнодушно, неспешно, нечаянно

      Ветер трогал твой скромный наряд.

      Прядь волос заплетал молча в косу,

      Согревал покидающим днем.

      У стены ты стояла курносая

      И, наверно, грустила о нем.

      Как хотелось спасти тебя нежную,

      научить отпускать и прощать.

      И такую кроткую, грешную,

      Никому, ни за что не отдать.

      Ты прекрасна была в этом образе,

      длинноногая горная лань.

      И хотелось мне взять твои волосы,

      И без устали их целовать.

      Так, наверно, мы мыслим на людях,

      Для бумаги, для памятных строк.

      Вот и я в своих тайных желаниях,

      вслух признаться никак ей не мог.

      Ну, а если без лишнего ропоту,

      Не взирая на внешность и стать.

      Я хотел тебя взять за ж@пу тут

      И как следует отъеб@ть.

      Отчаяние – унылое занятие:

      водка, сигареты и распятие.

      Предел

      очерченный свойствами собственной памяти.

      Амнезия души, как диагноз,

      И сердца предательство.

      Совокупность

      независящих от тебя обстоятельств.

      На губах пересохшее граффити,

      Слезы каплями на скатерти.

      Хочется бросить все,

      Да и послать всех к чертовой матери!

      Отпустила меня, точно бросила,

      Словно камень с крутой высоты.

      И оставила в желтой осени

      Дожидаться ее наготы.

      Ах! моя ты любовь недолгая,

      Ярко вспыхнула да прошла.

      Как расписка уголовная

      Ты не стоила мне ни гроша.

      Ах! вы чувства зарытые во сердце,

      Где вы были, когда делал вид.

      Тонкий след на ее переносице,

      Отпечаток моих обид.

      Как терпела ты все безобразия?

      Как жила ты до этого дня?

      Я прошу для себя эвтаназии,

      Ведь любила ты верно меня.

      Будь я проклят, любви не распробовал

      Среди пресной, людской суеты.

      Я оставлен тобой в желтой осени,

      Сомневаться, любила ли ты.

      Как горько мне, вы больше не одни,

      Хоть я и рад за вас одновременно,

      Ведь я бы не просил у вас руки,

      А вы бы не ответили, наверно.

      Пожалуй, было все у нас игрой,

      Коротким увлечением напрасным,

      Но отчего я до сих пор больной

      Внимаю вашим образам прекрасным?

      И отчего за пеленою лет,

      Сквозь сонный бред я повторяю имя

      той девы, что оставила портрет,

      Ее

Скачать книгу