Домой - Владимир Козлов

Скачать книгу

Про культуру я не говорю…

      – Офигенно у них было сильное государство, если так просто легли под Гитлера…

      – Пошли сядем – вон места освободились.

      – Ну, сесть, конечно, можно, только…

* * *

      У моего сиденья стоят три девушки лет по двадцать. Одна говорит по – русски:

      – А мне вчера знаете, какой фильм принесли? «Горбатая гора».

      – Это что, про пидарасов? – спрашивает вторая. – Что, много там ебли в жопу?

      – Да нет, не то чтобы. Практически нет вообще. Это ж не порно тебе. Особо такого ничего не показывают…

      – Нет, вот вы мне объясните, зачем мне смотреть на пидарасов? – спрашивает третья. – Что в пидарасах может быть интересного?

      – А хуй их знает, – говорит первая. – Ладно, хуй на них, на пидарасов. Пойдете к Рустаму на день рожденья?

      Моя остановка. Я встаю, выхожу, сворачиваю на В Туних. Везет мне сегодня на соотечественников. Три года я почти не общался здесь с русскими – ни с иммигрантами, ни, тем более, с туристами. Так получилось, да особенно и не хотелось. Почти все они вызывают раздражение. Иммигранты до сих пор живут в том времени, в которое уехали – в семидесятых, восьмидесятых, девяностых. А туристы почти все – ходячие стереотипы, на каждом шагу показывают свою тупость и колхозность. Экспаты часто надо мной прикалываются – странный ты какой‑то, Алекс, не похож на русского вообще. Ну и насрать. Или, может, за три года я действительно настолько изменился? Нет, все это херня, меня волнует вообще не это. Ехать или нет? Ловушка? Западня? Навряд ли. Я там на хер никому не нужен. Если б хотели, то давно нашли бы. Или я им нужен для каких‑то непонятных мне раскладов? Тогда зачем вообще все это надо? Живи, как жил, достаточно комфортно и уютно. И не сказать, что так уж скучно. Даже…

      Женский день

      Место: Родина

      Дата: 06/03/1991

      Время: 16:04

      Музыка: нет

      Я прошел за Ирой в ее комнату, остановился у стола. Над столом висел новый плакат – группа «Кино». «Модерн токинга» под стеклом уже не было. Ира присела на валик дивана. Я открыл сумку и вынул туалетную воду в темно – красной коробке, поставил на стол.

      – Это тебе. Подарок к восьмому марта.

      – Спасибо, но… Не надо… я не возьму, не могу.

      – Почему? Что здесь такого? Это ж ничего не значит, просто мой подарок…

      – Нет, я не хочу…

      – Чего ты не хочешь?

      – Ну, чтобы ты думал, что это может что‑то изменить…

      – Я что, похож на дурака? – Я хмыкнул. – Подарок ко дню рождения ничего не изменил, и к Новому году… Ты что, тупым меня считаешь, вроде Василевского? Это он может подумать… Ну, что если там подарит что‑то, в кабак, домой вернуться на «моторе», то ему кто‑то что‑то должен…

      Ира помолчала, поболтала ногой в сером носке и коричневом шлепанце. Шлепанец слетел с ноги, глухо стукнул по ковру. Я спросил:

      – А вообще, как ты думаешь, что‑то может измениться? Ну, может, не сейчас, а когда‑нибудь потом?

      – Не знаю, но, скорей всего, нет… У тебя есть сигареты?

      – Да.

      – Пошли тогда…

* * *

      На балконе было мокро. В углу таяла

Скачать книгу