LITMIR.BIZ

      Счастье – сорванные струны.

      На седьмой – закончен год.

      Подскажи мне, где та урна,

      Что всю вечность стережёт.

      Но ты сильно не тревожься:

      Я сама её найду.

      Спрячу рваное под кожей —

      Буду целая в аду.

      Не пытайся вынуть. Вечность —

      Это память о тебе.

      Время мёртвых не излечит,

      Но живому —

      ослабеть…

      Рассудку ни влюбляется,

                      ни спится.

      Рассудку непременно

                      нужен труд.

      А грустный Бог

             гуляет по страницам

      и думает:

      «Что делаю Я —

                      т у т?!»

      Зачем у человека

                      столько силы,

      чтоб тратить дар

      на чокнутый

                      раздрай?..

      Наверное, и в этом свой

                      красивый —

      невинный смысл —

      в распутности пера..

      Разоблаченье чокнутых понятий

      на паперти не ожидало хлеб

      чужого понимания… В палате

      раскрошен в мошкару, почти ослеп,

      солёный луч недавних сновидений…

      Куда же подевалась благодать,

      дарующая вечность – в стёртой вене?

      Зачем мне утро!.. Наказанье…

      Спать!

      Сон размывался под «благим» напором

      жестокого на правду бытия…

      И сам себе казался уже вздором,

      преображаясь в скользкое «шутя»…

      Ударом возвращалось утро в разум,

      ломая зазеркальный циферблат.

      И рот произносил дороже фразу —

      для пустоты дороже выдать блат.

      И надевалось наизнанку тело.

      И для души ложбинка сна… – мечтой,

      пропахшей спиртом с каверзным уделом

      натужно раскоряченных бинтов.

      Довольно, утро?

      Я готов.

      Готов.

      Полет без крыльев —

      это быть внутри

      весь наизнанку.

      Плен внутри свободы.

      На всякий недоеденный кусок

      Найдётся недоевший и голодный.

      И, если ты не самый грустный клоун,

      Сумеешь быть счастливым на чуток.

      Но чаще – ты всего лишь жалкий шут,

      Которому объедки не помогут, —

      И нужно бестолковую дорогу

      Осмыслить без чужого «подадут».

      Прости меня…

      В красивой

Скачать книгу