LITMIR.BIZ

      В автобусе, как в хаммаме.

      и дочка прижалась к маме,

      и пахнет людскими телами,

      мне строки плывут волнами.

      и в них я кидаю якорь,

      и хочется меньше якать,

      и хочется чище плакать,

      и недоприкрывшись словами,

      любуясь Её волосами,

      смотреть на Неё.

      Мы – дыры.

      Огромные космоса окна.

      Мы сами себя заполняем, как можем.

      Как в том анекдоте,

      где точно четыре,

      и знает невротик,

      но сумма тревожит.

      Мы чёрные звёздные вечные дыры.

      Мы атомы счастья, мы – дети

      в квартире,

      где нет никого,

      все ушли на работу…

      И только беззвучно

      смеются сатиры

      на рамке картины

      с портретом кого-то.

      Мы – дыры,

      но это не значит плохого!

      И нас бы зашить…

      Зашиваемся сами.

      Мы ищем изнанку,

      но нет середины…

      Мы – бублик,

      и ноль – это наша основа.

      Мы – дыры…

      Огромные чёрные окна.

      Что там? за стеклом?

      В этих бубликах жизни?

      Ныряем друг в друга,

      не бойся,

      вперёд!

      Грустный Джокер тихо плачет.

      Курит, плачет и смеётся.

      Он смеётся и смеётся,

      боль не в силах побороть.

      Он не сможет дать вам сдачи.

      Тихим эхом отзовётся

      бунт души, что к свету рвётся,

      но границы ставит плоть.

      Грустный Джокер, что ты плачешь?

      О любви необретённой?

      О сердцах, что глухи к счастью?

      Или о себе самом?

      Для чужих ты больше значишь,

      чем для тех, кем был рождённый.

      Разум твой делён на части,

      заорать бы… В горле ком.

      Ты раскрасишь краской белой

      и чуть-чуть ещё зелёной

      карту контурную жизни

      на лице своём худом.

      И рукой окостенелой

      дашь отмашку утомлённо…

      Мол, смотрите все… Смотрите!

      Телевизор в каждый дом!

      Милый, Джокер… Вытри слёзы.

      Нет виновных в этом фарсе.

      Нет виновных в этом аде.

      Мир хохочет в такт тебе.

      Готэм осветили звёзды.

      Пусто. Мрачно. Как на Марсе.

      Плачут тёти.

      Плачут дяди.

      О себе.

      Пока за окном осень сносит ветром все планы,

      я хочу пальцами найти твой номер.

      Хочу позвонить тебе, не прячась, не тайно,

      чтобы от этого никто и нигде не помер.

      Чтобы звонок не разбудил рядом супругу,

      чтобы не совещание, не авралы,

      чтобы ты не отворачивал трубку стыдливо от друга,

      не привирал, не накручивал себе баллы.

      Пока глинтвейн остывает в наших стаканах,

      хочу признать, что ты всё ещё имеешь право.

      Право быть при своих родных тараканах,

      право считать меня хобби или забавой.

      Что ты всё ещё имеешь счастье быть трусом,

      потому что быть честным, по ходу, – проклятье.

      И когда глинтвейн уже станет безвкусным,

      я стряхну тебя. Как крошки с платья.

      Стряхну тебя. Насовсем. Наелась.

      Осень сносит, конечно, но не настолько.

      До свидания, прощай, мой прелесть.

      Не люблю и не целую нисколько.

      Насилие – это страшная,

      мерзкая штука.

      И не вправе никто

      поднимать свою руку

      на меня, на тебя, на неё.

      И не правда, что любит, раз бьёт.

      Насилие

Скачать книгу