Скачать книгу

2003 г.

      Жнец

      Мир мёртв!

      Жнец жив!

      Не выдержать гнёт,

      Судьбы миражи…

      Жнец жнёт!

19 февраля 2003 г.

      Стамбульская путана

      О имена эти женские!

      Я их отвоёвываю с боем.

      Нет, это не низкие, дерзкие

      Прозвища «Плэйбоя».

      Ещё не написали

      На страницах жёлтых газет

      Имя, что боги не знали,

      Имя, которого нет…

      Жёлтое – кесарю.

      Богово – богам.

      Берите! Взвешиваю!

      По рублю отдам!

      Как смотрят глаза Иудовы

      В глубину твоих дум и сил!

      Дай господину блудному

      То, что он попросил.

      Торг неуместен, – он купит.

      Сколько попросишь даст.

      Больше добавит – отлупит,

      Слаще получит экстаз…

      Что теперь под чадрой своей прятать,

      Отдалась ты ему, не судьбе.

      Недостойна ты имени, мята

      Словно рожь при плохой молотьбе.

      Вот уж и утро светит сквозь жалюзи:

      Жатва кончилась, мельница, жаль, потонула.

      А ты, в которой нет и не будет жалости,

      Поплелась устало по проулкам Стамбула.

07 марта 2003 г.

      Призракам катакомб

      Европу рвёт,

      Улицы полны.

      Кто – врёт.

      Кто – болен.

      Расползся по миру,

      Словно рак,

      Жирный эмир

      И топчет Ирак.

      О жители Багдада,

      Терпите бомбы!

      Ведь не страшно ада

      Призракам катакомб.

      Поверьте витие,

      Что плюёт в их лица,

      Очи Вия

      Взятия столицы

      Не увидят,

      Ибо слеп он.

      Кого ненавидят,

      Того крепче трон.

      Эпитафию вам

      Эту пишу

      Не оттого, что Саддама

      В речах возношу.

      Не оттого, что Буш,

      Мечтами терзаемый,

      Жаждет взять куш,

      Кровью омываемый.

      Вам не слава,

      Но память.

      Нам отрава

      И пламя.

22 марта 2003 г.

      «Плачьте, потомки: тленное иго…»

      Плачьте, потомки: тленное иго

                                                   грядёт.

      Страшное пророчество чёрной книги

                                                   грядёт.

      Пьян полумесяц, на царства лихо

                                                   грядёт.

      Месть за безмолвие Арабской лиги

                                                   грядёт.

04 апреля 2003 г.

      Вий (сонет)

      Его веки – тягостный сон,

      А деянья – сплошная химера.

      У него нет ни жизни, ни веры,

      Бесы вторят ему в унисон.

      Его взгляд смертоносен,

      Как удар боевого меча.

      Его голос – то пенье ручья,

      То рычанье волков под шум сосен.

      Но нельзя посмотреть на него,

      Оглянуться на шорох шагов.

      Ибо

Скачать книгу