LITMIR.BIZ

      Может, посторонним не понять?!

      Я сейчас похож на идиота.

      Улыбаюсь карточному фото…

      Детство наше не оцифровать!

      Там – хоть понедельник, хоть суббота:

      Карусели, школьницы, ситро,

      Велики, индейское перо,

      Пляж, каток, соседская босо̀та…

      Но, увы, у времени – работа:

      Медь волос менять на серебро,

      И, стремясь утраты оправдать,

      Негатив из памяти стирать.

      Фотка – это маленький привет

      Из поры, где страсти и сомненья,

      Где струится негасимый свет,

      И откуда веет ощущением

      Веры в то, что где-то в мире есть

      Девочка из дома двадцать шесть,

      У которой скоро день рожденья!

      И хотя бытует утверждение,

      Что влюбленность детская напрасна —

      Эта мысль крамольна и опасна

      Для любой среды, и воскресения

      Муз огня надежд, и вдохновения.

      С кафедры моих почтенных лет,

      Если просто верить документам,

      Стать давно пора интеллигентом,

      Коль уже объехал целый Свет,

      И читаешь лекции студентам…

      Но хотелось как-то не об этом…

      С детства до сегодняшнего дня

      (Как бы ни случалось одиноко),

      От греха и слабости храня,

      И в любви спасая от порока,

      Эта одноклассница меня

      Все влечёт в прекрасное далёко…

      Мне осенним листком в чужедальних краях

      Суждено отправлять откровенные строки.

      Знают только мой дом и Отчизна моя:

      Им меня не предать, мне не быть одиноким.

      Мне давно на заре не поют соловьи,

      И верба над рекой не зовёт искупаться.

      Где-то в дальнем дворе бродят мысли мои —

      С малолетним со мной не хотят расставаться.

      Счастье, видимо, в том, что не надо искать

      Ни звезды, ни креста на крутом повороте.

      Стоит вспомнить мельком, как умела мечтать

      Только девочка та – из подъезда напротив.

      И куда б ни тянул груз погон на плечах

      Через прозу и стих, здравый смысл и нелепость,

      Все, что в сердце вдохнул дома тёплый очаг,

      Согревая, хранит нашей памяти крепость.

      Так начинались стихи и проза

      в саду «Берёзка» под ёлкой…

      Был я совсем не ребёнком…

      А в свите Деда Мороза —

      маленьким медвежонком.

      Но верил, что стану когда-то

      шофёром или солдатом…

      И только теперь я знаю:

      Всё Дед Мороз исполняет,

      о чём мечтают ребята!