Мир моей Души - Евгений Евзельман

Скачать книгу

Вздохнул.

      Загрустил. Написал.

      Разорвал. Ни к чему.

      Подойти? Объяснить?

      Не могу. Не хочу.

      Не поймёт. Засмеёт.

      Отойду. Промолчу.

      Побунтует. Уйдёт.

      Отболит. Заживёт.

      Возродится? Взойдёт?

      Расцветёт? Позовёт?

      Никому не раскрывай души

      Никому не раскрывай души.

      Никому! Ты слышишь? Никогда!

      Семь печатей сверху наложи,

      Утаив от мира навсегда.

      Чтобы даже в искушения час

      Не было соблазна отворить

      Дверь, тобой закрытую сейчас.

      И не смей об этом говорить!

      Слишком слаб божественный цветок.

      Нет спасенья от коварных глаз.

      И не защитит его никто.

      И умрёт душа в который раз.

      Не ищи сочувствия ни в ком.

      Ничего об этом не пиши.

      Знаю, это будет нелегко.

      Никому не раскрывай души!

      Театр одного зрителя

      Мне дали Свыше роль в спектакле «Жизнь».

      Согласно тексту, я творю добро.

      Сценарий обусловил виражи,

      Где декорации ломаются порой.

      И через «не хочу» идёт игра.

      Не внемлет замечаньям режиссёр.

      Затягивает черная дыра,

      И Зло стреляет, как всегда, в упор.

      А я живу, так автор захотел.

      У пьесы оговоренный финал.

      И среди прочих самых главных дел

      Мой зритель. Он один на целый зал.

      Ему не всё равно, кто победит.

      Я для него чуть больше, чем актёр.

      Он хочет видеть радость впереди.

      Ему плевать, что злится режиссер.

      Это души моей храм

      Грусть… Пусть.

      Плохо? Не суть.

      Чуточку странная роль.

      Жизнь – режиссёр,

      Пьеса – костёр.

      Без королевства король.

      Звон… Стон.

      Тени колонн.

      Маски придворных шутов.

      Власть. Страсть.

      Дьявола пасть.

      Кто же ты, все таки? Кто?

      Бред? Нет.

      Просто сюжет.

      Сцена – помост роковой.

      Блик. Крик.

      Бешенства миг.

      Ветра свирепого вой…

      Ложь… Дрожь.

      Холод, как нож.

      Льётся фальшивая кровь.

      И …Жив?

      Просто скажи.

      Впрочем, понятно без слов.

      Знать. Ждать.

      Переживать,

      Чувства вверяя стихам.

      Грусть… Пусть.

      Это мой путь.

      Это души моей храм.

      Он тоже верил, искренне любя!

      Так просто бесхарактерным считать

      Того, кто жизнь увидел по-иному.

      Того, кто не желает жестким стать,

      И уступает образу родному.

      Родному не по-крови, а в душе,

      Где благородство – сущности основа.

      Где нет рационального уже.

      А «бесхребетный» это только слово.

      И не боится выглядеть

Скачать книгу