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      Der Adler Jupiters und Pallas Eule stritten.

      "Abscheulich Nachtgespenst!"—"Bescheidner, darf ich bitten.

      Der Himmel heget mich und dich;

      Was bist du also mehr, als ich?"

      Der Adler sprach: Wahr ists, im Himmel sind wir beide;

      Doch mit dem Unterscheide:

      Ich kam durch eignen Flug,

      Wohin dich deine Göttin trug.

      Im Walde nah bei einer Stadt,

      Die man mir nicht genennet hat,

      Ließ einst ein seltenes Gefieder,

      Ein junger Eremit sich nieder.

      "In einer Stadt", denkt Applikant,

      "Die man ihm nicht genannt?

      Was muß er wohl für eine meinen?

      Beinahe sollte mir es scheinen,

      Daß die,—nein die—gemeinet wär."

      Kurz Applikant denkt hin und her,

      Und schließt, noch eh er mich gelesen,

      Es sei gewiß Berlin gewesen.

      "Berlin? Ja, ja, das sieht man bald;

      Denn bei Berlin ist ja ein Wald.—

      Der Schluß ist stark, bei meiner Ehre:

      Ich dachte nicht, daß es so deutlich wäre.

      Der Wald paßt herrlich auf Berlin,

      Ohn ihn beim Haar herbeizuziehn.

      Und ob das Übrige wird passen,

      Will ich dem Leser überlassen.

      Auf Griechisch weiß ich, wie sie hieß;

      Doch wer verstehts? Kerapolis.

      Hier, nahe bei Kerapolis,

      Wars, wo ein junger Eremite,

      In einer kleinen leeren Hütte,

      Im dicksten Wald sich niederließ.

      Was je ein Eremit getan,

      Fing er mit größtem Eifer an.

      Er betete, er sang, er schrie,

      Des Tags, des Nachts, und spät und früh.

      Er aß kein Fleisch, er trank nicht Wein,

      Ließ Wurzeln seine Nahrung sein,

      Und seinen Trank das helle Wasser;

      Bei allem Appetit kein Prasser.

      Er geißelte sich bis aufs Blut,

      Und wußte wie das Wachen tut.

      Er fastete wohl ganze Tage,

      Und blieb auf einem Fuße stehn;

      Und machte sich rechtschaffne Plage,

      In Himmel mühsam einzugehn.

      Was Wunder also, daß gar bald

      Vom jungen Heiligen im Wald

      Der Ruf bis in die Stadt erschallt?

      Die erste, die aus dieser Stadt

      Zu ihm die heilge Wallfahrt tat,

      War ein betagtes Weib.

      Auf Krücken, zitternd, kam sie an,

      Und fand den wilden Gottesmann,

      Der sie von weitem kommen sahe,

      Dem hölzern Kreuze knieend nahe.

      Je näher sie ihm kömmt, je mehr

      Schlägt er die Brust, und weint, und winselt er,

      Und wie es sich für einen Heilgen schicket,

      Erblickt sie nicht, ob er sie gleich erblicket.

      Bis er zuletzt vom Knieen matt,

      Und heiliger Verstellung satt,

      Vom Fasten, Kreuzgen, Klosterleben,

      Marienbildern, Opfergeben,

      Von Beichte, Salbung, Seelenmessen,

      Ohn das Vermächtnis zu vergessen,

      Von Rosenkränzen mit ihr redte,

      Und das so oratorisch sagt,

      Daß sie erbärmlich weint und klagt,

      Als ob er sie geprügelt hätte.

      Zum Schluß bricht sie von seiner Hütte,

      Wozu der saure Eremite

      Mit Not ihr die Erlaubnis gab,

      Sich einen heilgen Splitter ab,

      Den sie beküsset und belecket,

      Und in den welken Busen stecket.

      Mit diesem Schatz von Heiligkeit

      Kehrt sie zurück begnadigt und erfreut,

      Und läßt daheim die frömmsten Frauen

      Ihn küssen, andre nur beschauen.

      Sie ging zugleich von Haus zu Haus,

      Und rief auf allen Gassen aus:

      "Der ist verloren und verflucht,

      Der unsern Eremiten nicht besucht!"

      Und brachte hundert Gründe bei,

      Warum es sonderlich den Weibern nützlich sei.

      Ein altes Weib kann Eindruck machen;

      Zum Weinen bei der Frau, und bei dem Mann zum Lachen.

      Zwar ist der Satz nicht allgemein;

      Auch Männer können Weiber sein.

      Doch diesmal waren sie es nicht.

      Die Weiber schienen nur erpicht,

      Den teuern Waldseraph zu sehen.

      Die Männer aber?—wehrtens nicht,

      Und ließen ihre Weiber gehen.

      Die Häßlichen und Schönen,

      Die ältesten und jüngsten Frauen,

      Das arme wie das reiche Weib,—

      Kurz jede ging, sich zu erbauen,

      Und jede fand erwünschten Zeitvertreib.

      "Was? Zeitvertreib, wo man erbauen will?

      Was soll der Widerspruch bedeuten?"

      Ein Widerspruch? Das wäre viel!

      "Er sprach ja sonst von lauter Seligkeiten!"—

      Oh! davon sprach er noch, nur mit dem Unterscheide:

      Mit Alten sprach er stets von Tod und Eitelkeit,

      Mit Armen von des Himmels Freude,

      Mit Häßlichen von Ehrbarkeit,

      Nur mit den Schönen allezeit

      Vom ersten jeder Christentriebe.

      Was ist das? Wer mich fragt, kann der ein Christ wohl sein?

      Denn jeder Christ kömmt damit überein,

      Es sei die liebe Liebe.

      Der Eremit war jung; das hab ich schon gesagt.

      Doch schön? Wer nach der Schönheit fragt,

      Der mag ihn hier besehn.

      Genug, den Weibern war er schön.

      Ein starker, frischer, junger Kerl,

      Nicht dicke wie ein Faß, nicht hager wie ein Querl—

      "Nun, nun, aus seiner Kost ist jenes leicht zu schließen."

      Doch sollte man auch wissen,

      Daß Gott dem, den er liebt,

      Zu

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