LITMIR.BIZ

      А я бы запретил поэтов,

      Писателей бы запретил.

      Из пальца высосут сюжеты,

      И сочиняют, что есть сил.

      Но создаётся впечатление,

      Что я психолог-терапевт.

      Вокруг какое-то верчение

      Проблем чужих. Искусства – нет.

      Вот, например, поэт Порожнев

      Прислал воззвания в стихах:

      «Доколе! Прочь! Как это можно!»

      А с рифмами увы и ах.

      А эта барышня достала

      Своим нытьём про идеал.

      Всё безответно, скучно, вяло.

      Я сам бы от такой сбежал.

      А вот шальная поэтесса,

      В минуту пишет двести строк.

      Её от этого процесса

      И муж-то оттащить не смог.

      Про котиков бумаги тонны,

      А про природу тонны две.

      Давно пора принять законы,

      И всех поэтов по весне

      Направить на работу в поле.

      Да и писателей туда.

      Ишь, развелось какое море

      Охочих жизни без труда.

      Пусть поработают до пота,

      Узнают что такое труд,

      И может быть пройдёт охота

      Мечтать, что книгу издадут.

      Отражалась ночь в воде,

      Словно в зеркале большом:

      Месяц, звёзды в высоте,

      Одинокий старый дом.

      Как сомнамбула бродил

      По скрипучему мосту

      И набрать пытался сил

      Взять и прыгнуть в высоту!

      Притяжение земли

      Цепко держит за рукав.

      Светят звездочки вдали,

      Воет чуткий волкодав…

      Я в созвездиях тонул

      Отраженного холста,

      Во вселенную нырнул

      С деревянного моста

      И поплыл вдоль берегов,

      Рассекая лунный свет,

      Баттерфляем, в глубь веков,

      Где тревог и мыслей нет.