Дневник самоубийцы - Алекс Тарута

Скачать книгу

Вам свой плащ, а я собираюсь это сделать, то вы немедленно околеете и рискуете сильно простудиться; во вторых и самое главное, Вы мне чертовски нравитесь, так что отпустить Вас для меня видится смерти подобным.

      Такие доводы привели ее в окончательное замешательство. Она, внимательно взглянув на него, молвила:

      – Как вам будет угодно. Но учтите, я живу очень далеко от этого места. Так что вам лучше поторопится, если хотите успеть вернуться обратно.

      Эту ночь Он провел у нее. Испытав с ней страсть, огонь, внезапно вспыхнувшей полуторачасовой любви. Он и Она лежали на кровати и каждый, мысленно благодарил Бога, за возможность полной «разрядки». Там же Она поведала ему, что при их знакомстве, она возвращалась с похорон ее парня. Он покончил жизнь самоубийством. Просто его тело находилось чуть выше стула. Чуть выше стула. Ее «мертвый» друг был писателем. Она помнила его чуть странным, увлеченным, много говорящим, не похожим на всех Ее парнем, а теперь.… А теперь его нет.

      Он смотрел на нее и восхищался ее красивым телом, которое уже содрогалось от слез и рыданий, в этом чуть хмуром лунном свете. Он обнял ее и прошептал, что всегда будет рядом и никогда ее не отпустит.

      Через несколько дней Он спешил к ней домой, наслаждаясь звонким тактом соприкосновения его каблуков и мостовой. Он знал, что Она его ждет. И ему было, что сказать.

      Она была дома. Она тоже ждала. Ей было, что сказать….

      Ночь. Туман. Он медленно уходил, его шаги отдавались гулким эхом на безлюдной улице. Он понял, почему чуткая, ранимая, душа писателя не желала находиться в этом странном, бренном мире.

      На его три слова: «Я люблю тебя». Она ответила четырьмя словами: « Я не люблю тебя».

      Видимо, любовь как случайная гостья, не видит причин оставаться надолго и так же проходит бесследно. Так сразу и не скажешь, что Она человек, у которого не было сердца.

      Записки старого алкоголика

      С каждым мгновением ночь в этом городе становится все темнее, мрачнее, холоднее. Я устал… Я каждый день шляюсь по этим грязным улицам, увядшим в крови и пороке.

      Я как бесцельный путник хожу вокруг да около, не зная, почему и зачем. Хотя может в этом городе это самая лучшая манера поведения. По крайней мере, я настоящий, я не прячусь за фальшивыми масками на этом дьявольском маскараде. Мне проще напиться и тем самым ослабить зрение, чтобы не видеть. Не видеть ангелов в плоти, с душою демона, робких и застенчивых отличниц, обладающих таким желанием, что любая звезда жанра садо-мазо покажется ярой пуританкой. Мы умираем изнутри. Например, те «маменькины сынки», которые лихо хвастаются перед родителями, о том, что спасли выпавшего из гнезда птенчика из лап кровожадного кота, чтобы получить порцию похвалы, а в мыслях: « интересно, сколько времени потребовалось бы коту разделать эту птичку, если бы он начал с ее головы»?

      Фальшь… Мы верим политикам. Политикам, у которых есть всегда одна цель – деньги и одно развлечение – война.

      Луна.… В ней я вижу свое худое, морщинистое лицо, изморенное

Скачать книгу