LITMIR.BIZ

      Сентябрь одиноким стал. Прохлада.

      Шуршит листва и падает капель.

      И летняя соната в чащах сада

      Едва слышна, как в тёмной клетке зверь.

      Свирель летит всё реже и скромнее.

      Златые рукава погоду шьют.

      Лишь реки озорнее, веселее

      Мелодию свою в горах поют.

      Надела на себя дожди погода,

      И стужа стала ближе ко дверям.

      Прохладная крадётся к нам невзгода.

      Не верю особливо ноябрям.

      Скрипач, не разгоняйся ты сильнее,

      Ведь в белых красках выступит зима.

      А лучше, дай смычок – да побыстрее!

      Мне чужда этой осенью листва.

      Ты мне приснилась в сумрачном виденье,

      Околдовав простого дурака.

      Твоя улыбка – пропуск во владенье,

      Твои глаза как светоч маяка.

      Ни слова мне понятного не слышно

      Из уст твоих пленяющих за миг.

      И каждый раз, в момент как солнце вышло,

      Окрашивает луч твой дивный лик.

      И стук в груди, как сотня лошадей,

      Несётся на порывах слабой воли.-

      И вот тогда – Запутай! Не жалей!

      Спроси «А сколько в кашу нужно соли?».

      Уйди из сна так быстро, как входила.

      Не мучай понапрасну ты меня.

      Я встану, и войдёт в окно светило.

      Люблю. Хочу забыть скорей тебя.

      Рифму в дуло,

      Гнев достал,

      Будто я слабее стал.

      По накатанной дороге с рожой слабого придурка

      Обижаться я устал.

      Сель. Обрушилась.

      И снова

      Тяжит душу. Босса-нова

      Мне не в помощь в 20 лет, если только не в дороге.

      А потом опять всё ново.

      А потом опять в кусты,

      Несведённые мосты…

      Я боюсь;

      воспоминанья, в глотку врезавшись, хохочут.

      В голове стихов листы.

      Вроде был им адресат,

      Получатель. По сто крат

      В реку бурную лились всё воронкой да воронкой.

      И цеплялись в камни вод.

      И плыли наоборот.

      И пришли же! Ты смотри-ка!

      Изначально. Как открытка,

      Да с потёкшей запятой.

      Всё обратно, мне. Как прытко!

      Как искусно и свежо!..

      А потом нехорошо.

      И воротит всю неделю,

      И тошнит. Я сам не верю,

      Когда кто-то за меня

      Поряжается здоровьем

      Да и ещё на расстояньи.

      Не люблю такого я!

      Где… Где смысл моих строк.

      Где святая рифма слов,

      Где Булгакова ученье,

      Где Шекспира изречения?!

      По накатанной дороге,

      Но уже с лицом своим.

      Запущу отнюдь не многих

      В свой родной

Скачать книгу