LITMIR.BIZ

      Нашу светлую Россию отдал дьяволу Господь:

      Пусть же выкупят отчизну наши кости, кровь и плоть.

      Вступаю при луне в арену Колизея.

      Полуразрушенный, великий и безмолвный,

      Неосвещенными громадами чернея,

      Он дремлет голубым, холодным светом полный.

      Здесь пахнет сыростью подземных галерей,

      Росы, могильных трав и мшистых кирпичей.

      Луна печальная покрылась облаками,

      Как духи прошлого, как светлые виденья,

      Они проносятся с воздушными краями

      Над царством тишины, и смерти, и забвенья.

      В дворце Калигулы заплакала сова…

      На камне шелестит могильная трава.

      О век могучий, век суровый

      Железа, денег и машин,

      Твой дух промышленно-торговый

      Царит, как полный властелин.

      Ты начертал рукой кровавой

      На всех знаменах: «В силе – право!»

      И скорбь пророков и певцов,

      Святую жажду новой веры

      Ты осмеял, как бред глупцов,

      О век наш будничный и серый!

      Расчет и польза – твой кумир,

      Тобою властвует банкир,

      Газет, реклам бумажный ворох,

      Недуг безверья и тоски,

      И к людям ненависть, и порох,

      И броненосцы, и штыки.

      Но ведь не пушки, не твердыни,

      Не крик газет тебя доныне

      Спасает, русская земля!

      Спасают те, кто в наше время

      В родные, бедные поля

      Кидают вечной правды семя,

      Чье сердце жалостью полно, —

      Без них бы мир погиб давно!..

      Недавно рецензент довольно жёлчный

      Мне говорил: «Какая тьма певцов

      В наш грубый век практических дельцов

      Баллад, поэм, сонетов гул немолчный

      Стоит кругом, как летом комаров

      Унылое жужжанье!..» В самом деле,

      Нам, наконец, поэты надоели.

      Кто не рифмует?.. Целая гора

      Стихов нелепых. Нынче все – поэты:

      Военные, студенты, доктора,

      Телеграфисты, барышни, кадеты,

      Отцы семейств, юристы… Нам вчера

      В редакцию товарищ прокурора

      Прислал тетрадь рифмованного вздора.