LITMIR.BIZ

      мы слишком самоуверенны,

      что сердце продолжая биться,

      желает продлить эту жизнь,

      а не взять

      и остановиться.

      мы слишком самообмануты,

      что ночью закрывая глаза,

      еще раз разомкнутся ресницы

      аккурат

      в начало утра.

      день сожжен вхлам усталым солнцем,

      ночь отравлена некультурными снами.

      Тлен – американский coffee в чашке,

      заплесневелый хлеб

      временами.

      усталые гримы прохожих,

      бродящий без дела ветер,

      черный кофе в гибком картоне.

      снег, на котором пепел.

      мятые спины попуток,

      искривленные шеи людей.

      холод против трампунктов.

      будни против идей.

      ЖД, магистрали, распятия,

      снохождения, хрущевки, метро.

      пусть сказка греет сомнамбулу,

      а морщины режут лицо.

      проспекты, аллеи, дворы немолоды,

      день – вещество из осени, холода.

      в городе «Крест» мечтать не шепотом,

      что играть с электрическим…

      в сеть включенным проводом.

      я умру; ты умрешь.

      очевидность зависла,

      и в этих строках

      находиться нет смысла,

      как в глубоком кошмаре,

      тени, тлене, коме,

      в оконцовке строфы:

      «Спи. 17-й. Горе».

      в утро снова придется увязнуть.

      за углом холодный в лени трамвай.

      металлу совершенно неважно

      февраль за окном или май.

      металлу плевать на простуду,

      каткам видеть гнутые рельсы.

      и нам кажется, что будет чудо…

      всего лишь открываются дверцы.

      завтра все впадет в безнадежность,

      у молодой жены умрет старый муж;

      в воскресенье в нас исчезнет возможность

      верить в море, а не в воду из луж.

      завтра все впадет в уныние,

      в декаданс – мечты, бриллианты;

      в понедельник сдадут их в ломбард,

      чтоб на все – антидепрессанты.

      круг замыкается в нас серыми буднями,

      он очерчен ночью Черными Звездами.

      в тишине можно слышать многое,

      простые

Скачать книгу