LITMIR.BIZ

      Трёх часов ещё нет, где-то дремлют стихи,

      В три часа они дружно проснутся

      И ко мне, как всегда, как дверные звонки,

      Как незваные гости ворвутся.

      Я их ждал, я их жду, я им рад, как всегда.

      Мысли с рифмами дружат охотно,

      И послушно рождается строк череда,

      Без усилий, свободно и просто.

      Кто здесь гость, кто хозяин, мне трудно сказать, —

      Всё стихийно, без всяких усилий.

      Я пишу, я спешу, мне нельзя не писать,

      Я свидетель каких-то коллизий.

      Я творю, я пишу, груз снимаю с души,

      Он камнями на строчки ложится,

      И твердит кто-то мне: «Ты пиши, ты пиши,

      Дара этого глупо стыдиться».

      Я подобному дару давно уж дивлюсь,

      И откуда всё это берётся?

      Чудом этим когда-нибудь я обожгусь,

      Чует сердце, бедой обернётся.

      Когда-то мы жили, мы память творили,

      Вписали в историю маленький след.

      Мы жили, мы жили, дышали, любили,

      Когда-то мы были, теперь уже – нет.

      Наверно, мы в детях себя возродили,

      Мы снова в истории, снова творим.

      Мы жизнь бесконечную снова продлили,

      Мы – есть, существуем, но только молчим.

      По воле Творца, по веленью Природы

      Мы делали то, для чего и живём,

      И нам не страшны катаклизмы и годы,

      И мы никогда, никогда не умрём.

      Бог справедлив: не добр и не жесток.

      В тяжёлую минуту он протянет руку.

      И на себя возьмёт и боль, и муку,

      Раз заслужить подобное ты смог.

      Я как вспомню жизнь свою,

      Так в могилу хочется.

      Тут я, братцы, не шучу,

      Всё наружу просится:

      В рай – душа, а в землю – я,

      Всё по справедливости.

      От неё вопит Земля,

      От такой вот сырости.

      Буду я кормить червей, —

      Как-никак занятие.

      Для меня оно милей,

      Чем земли объятия.

      Я живу вне пространства и времени,

      Я – поэт, и не знаю границ.

      Я из славного нищего племени,

      Что сейчас заменяет нам птиц.

      Мне знакомо былое и время,

      Я могу их от грязи отмыть,

      Приподнять их упавшее знамя,

      Но вот жаль, – не могу оживить.

      Я – поэт, я – история жизни,

      Смертен я, как и всё на Земле,

      Но стихи мои – крики Отчизны,

      Вы найдёте в истлевшей золе.

      Мы – поэты, на жалкие крохи

      Вам несём свои мысли и боль.

      Маяки мы угасшей эпохи,

      Её память, несчастья и соль.

      Я читаю

Скачать книгу